Papoila Sonhadora

Silêncio

2011-12-30T09:31:00.002Z

Silêncios inteiros percorrem esta página, como se quisessem dizer-te, Madrinha.

“É em nossas almas que devemos escrever pois é aí que os nossos pensamentos germinam de modo proveitoso.” L.C. Saint Martin

Silêncio. Todas as sílabas do silêncio se perdem na noite.
Devagar, lenta e serena como uma pauta inacabada de música as palavras adormecem, nas mãos da noite, como sílabas perdidas num imenso céu viúvo.
Às vezes basta uma metade de palavra e ouvem-se as sílabas do silêncio, perdidas na noite. Mas às vezes todas as sílabas noctívagas guardadas pelo silêncio, na noite, não mostram o que o dia, num imenso céu noivado, inaugura.
Uma criança pode perder-se no escuro mas um Homem deve saber a Luz que o inaugura, nesse caminho de trilhos inóspitos para a velhice, sem medo da criança que um dia foi, no escuro.
E se o mundo for um manicómio que eu seja, apenas, um louco amante de sílabas perdidas.
E estas sílabas perdidas sejam um esquisso dos dias que a Alma pede.

Da emersão e da Submersão

2011-12-04T08:36:00.004Z

“Estão Todas as Verdades à Espera em Todas as Coisas” Walt Whitman

Para ti, Madrinha, como se dissesse gestos que a voz cala.

No fundo do mar vivem humanos. Todas as baleias com arpões às costas são agora transeuntes nas ruas das cidades e das aldeias que tendem a desaparecer. Tudo tem uma razão de não ser. Tudo depende de um ponto não visto.
Nas vielas mais estreitas cabe o sentido de uma vida, sem que a mesma tenha decorrido e esteja o mundo a (des) acontecer.
Há arpões nos pedaços que restam de corpos usados. Desprazer. O que inundou este Sol? Quem de chuva cobriu tantos rostos?
Todos os dias que o tempo leva de ti, um a um, com a lentidão agressiva e inóspita, como um filho retirado do ventre da mãe, a Lua esconde palavras, as palavras, que o teu coração calou.
Diz-me Lua como podes ser cúmplice de gestos tacanhos? Como podes esconder erros tamanhos? Diz-me porque todas as perguntas que ecoam em mim, não se traduzem em gritos? Dizes-me, Lua, se um dia o Sol será capaz de derreter arpões; diz-me se esse Sol escondido pode ser iludido pela pauta da música, guardada em quatro pedaços, amarelos e gastos, no bolso das baleias que habitam o topo de montanhas sem verde; montanhas lacrimejantes. Dizes-me?
Dizes-me porque o mundo se tornou avesso?
Quero saber porque existem montanhas lacrimejantes; porque vivem, os humanos, agora, no fundo de um mar estranho, escuro e sem bivalves mas exijo saber porque todas as baleias com arpões às costas são agora transeuntes nas ruas das cidades e das aldeias que tendem a desaparecer.
Tudo tem uma razão de não ser? Tudo depende de um ponto não visto?

País sem Noite (?)

2011-11-22T10:14:00.003Z

Anselme Boix Vives

“mais importante do que ter o Sol é poder sair da noite e ir ao seu encontro, e mais e melhor do que esse encontro é poder inventá-la, dizer que ela nunca tenha existido.” Curador Cadete, in “O meu mundo não é deste reino”, João de Melo

Atravesso as fronteiras que separam homens vestidos de Lua e mulheres vestidas de Sol e já são poucos e poucas, os homens, as mulheres e as fronteiras! A Lua e o Sol existem. Invento-me na lentidão opaca de um mundo frio, na ânsia de o aquecer.
Sair deste mundo com dois limões suculentos em busca de noites iguais às que trazemos no interior e assistir nos olhares dos outros a noites mais longas do que as nossas, faz-nos crescer.
Depois de emudecidos os lábios não sangram. Depois de silenciadas as dores das palavras, crescem videiras de afetos, mas depois da paragem de pequenos gestos na sombra da existência, cresce lodo como pântano escorregadio e argiloso.
Ninguém sabe o que custa a ausência de palavras ao poeta, exceto o mesmo.
Almas descruzam-se nos olhares das florestas, como desfiladeiros em busca do não visto. Os óleos de Argão, puros e exclusivos destilam nas veias dos pintores e dos poetas como essência absoluta de um mundo que não se quer perdido.

Quanto custa viver? De que soma se faz uma vida? Quantas subtrações são necessárias para fazer da aridez da noite, prolongada, pela cegueira interior, um lugar de luz, ainda que diminuta e reduzida? Quantas?

Se uma palavra faltar, abraça-me.

2011-11-18T23:49:00.004Z

A totalidade, o absoluto – essência – do Existir da pessoa, doa-se na íntegra, apenas a quem ama, na essência do Amor.

Para ti: Avô, para que a Alma cicatrize as feridas: força.

Um dia acordei e o dia não queria morrer. Senti vida na vida. Soube, então, que nenhuma montanha me impede de ser quem sou ou estar onde estou. E vi passos como os meus; chorei quando a minha vontade era abraçá-los mas os braços amputados, que trazia no interior da extensão das mãos às omoplatas mostraram-me que há abraços dados sem braços e beijos sem lábios. E hoje, caminho com mais vontade porque ninguém, nada, nunca pode amputar o que sou ou o que sinto.

Tudo o resto são cestos de limões secos.

A COR DA MORTE

2011-11-13T19:51:00.001Z

“Terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo.” Sophia de Mello Breyner Andresen

Certo dia. Um qualquer. Indefinido.
A cor da Morte. Vesti-la como se vivesse connosco desde o nascimento. Olhá-la de frente, como a bengala do caminheiro, como a bússola em ritmo de compasso final, olhá-la como se olha tudo o que não existe, na incerteza, na ausência, na dúvida do que pode ser. Senti-la como algo que acontece, tão-somente, aos outros.
A Morte. A Morte veste-se de neutro, não pede culpas. Deixa um rasto escuro como se das trevas que escondem Lilith, se tratasse. Talvez a Morte seja uma estrada opaca, densa e sombria ou talvez não seja nada. A Morte fecha a verdade: todos os olhos cerrados, sem vida, incapazes de dar resposta; emudece a boca na interdição do dizer. Ao longe avista-se num mar, ao perto a Morte é um rio sem nome, é água sem sabor. Fétido cheiro.
Só a música trava a Morte, só ela a enfrenta como quem despe amantes no baloiço do Amor.
Há uma Morte tirana, de cor rubra, inóspita e incandescente, é a Morte interior que alberga um abandonado, um rejeitado e faz dele um número cuja identificação é a assinatura do nome, com a ânsia a peito aberto (rasgado) de quem apela propriedade.

A Morte expropria-nos, leva-nos a vaidade, retira-nos o interior e o exterior, faz de nós um corpo que rápido será pó. Mas lenta, sanguinolenta e agressiva é a Morte interior, Morte sem cor, de um abandonado.

Frios de Outono

2011-11-11T03:56:00.002Z

(Klimt)
Madrinha
quando te sinto em mim sou todos os afluentes de mar

Um sino toca. Ao longe não se avista uma gaivota. Há um manto de pássaros dispersos e desalinhados sob os fios de alta tensão, há tanto tempo esperam partir. Ainda não é hora.
De que são feitas as horas? E os espaços entre as horas?
Um sino toca e não sei quem outorgou esta sina, não sei quem puniu Erínia ou feriu os amantes, não sei quem levou a esperança para o outro lado do mundo, que eu não sei se existe; não saberei nunca porque parte tudo aquilo que faz do peito um albergue pequeno, porque partem pessoas que nos embalam como bálsamo e nos perfumam com dedos infinitos de sentir.
Um sino toca. Avista-se um padre. Chove. Chove dentro e fora deste albergue chamado peito. Alguém muda a cor do céu e as gaivotas fogem do mar. Alguém as avista em terra. Ninguém confirma.
Nada. Vazio. Sombra.
Um hospital cheio de velhos como farrapos podres, em vésperas de morrer. O sino avisa. As gaivotas dele não se abeiram e no coração despem-se um a um, todos os bocados humanos quando nos cruzamos com o olhar vago de um abandonado.
Um sino toca e ninguém ouve. Há tanto barulho lá fora, uns porque um casaco não lhes basta para cobrir a pele, outros porque o pão de ontem já não serve e poucos, tão poucos, quase ouvem o som de um sino que trazem dentro de si e nunca souberam. Vai-lhes ditando a sorte, o fado, o destino, essa linha descosida ou o que demais se apelide vida e muitos, são tantos, os que deixam morrer os sons de amor e tapam os ouvidos aos sons que todos deveríamos ouvir.
Um sino tocou. Voou, lenta, uma gaivota sob o teu telhado esta noite e no teu peito a certeza de que os dias não voltam, que as flores murcham e que, por vezes nesses telhados de cristal a que chamas casa, habitam, lado a lado, contigo, todos os pertences, todos os nomes.
Um sino tocou? Avistaste um padre? Choveu? Amanhã um dia novo nasce, aproveita a chuva de hoje e não temas molhar os pés no frio do Outono. Muitos permanecerão em ti como gotas de um fruto suculento, Vida, outros mostrar-te-ão velhos amontoados nos hospitais mas que em ti permaneça sempre a sombra do fruto que te habita.

Casa.

2011-10-27T09:56:00.002+01:00

(Imagem de Mattijn's Franssen)

Para ti madrinha: sempre.

Escrevo-te como se as palavras fossem buracos por onde o silêncio passou. Deixo que o Tempo apague todas as feridas por cicatrizar. As feridas que teimam em não fechar, nada mais são do que farrapos gastos nas mãos de um rei sem bastão.

Houve um dia. Não pedi para nascer. No lugar do coração trago preces que nenhuma mão outorga: trago a pena que me acorrenta nesta vida, sem identificação. Quem pintou o meu céu desta cor de mágoa?

Há rezas que o tempo enclausura. Eu desacreditei o Tempo. Marginalizei-me nele. Inventei o, meu, mundo como quem se agarra a uma côdea de pão, caminhei sequiosa pelas paredes da vida e nada encontrei.

Agarro-me ao que não existe com vontade de pertença, reconheço-me nas mãos frias, nos olhares vagos, nos rostos desfigurados pelas mãos da chuva e pelos dedos finos de tudo o que numa folha não cabe, esboço palavras emolduradas em silêncios de amargura.

Um dia. Existe um dia que me espera. Sei.

Dói ver quem parte, dói mais lutar com quem fica. Dói abandonar, dói desistir de nós próprios, mas um dia poderei dizer a palavra “Casa”.

Gambiarra do Amor, num teatro: vida.

2011-09-19T09:36:00.003+01:00

(pintura de Alex Alemany)
“Dê a todas as pessoas seus ouvidos, mas a poucas a sua voz.” William Shakespeare

À memória da minha madrinha. Sempre.

Sob um céu de palavras ausentes, um firmamento de sons por dizer, e no que da vida ainda resta, um diadema coroa o teu nome como sépalas de uma flor que o pintor ainda esboça, como esquissos de um poeta embriagado na sombra das palavras que a sua voz cala.
E nesta chuva de sons (ausentes) resta um firmamento, por dizer. Do outro lado da rua alguém quase pinta um céu diferente, quase nasce uma palavra.

Nenhum som.

Hoje, como barbotina envolta em fina cambraia, apenas quer o poeta, de tudo, estar ausente.
Deixem-no sonhar na embriaguez da sombra de tudo o que não existe e talvez brotem palavras, talvez se inaugurem sons ou nasçam afluentes nos eflúvios do Amor.
Talvez todos os teatros inaugurem uma peça. Talvez todo esse renque de luzes ilumine o poeta ou só a sombra o possa salvar.
Quem acorrentou o poeta às palavras?

Aqueronte – um afluente dele, apenas.

2011-08-25T18:36:00.003+01:00

Madrinha, como se dissesse páginas infinitas.

“… e cada um de nós metamorfoseou-se num cemitério ambulante – cada um de nós sepultou na alma uma quantidade desumana.” Al Berto

Sentei-me na parte mais triste do meu corpo e escrevi-te versos que os teus olhos não liam porque a parte mais triste do meu corpo são os teus olhos. Onde vivem agora?
Hirsuto e firme ainda sobrevive um Cardo. Há um lugar no mar onde guardas a esperança – Sol. Nem sempre está lá para outros mas dentro de ti, nos aguilhões da essência, consegues vê-lo e situá-lo no mapa.
Nesse lugar perdido – Sol – há imensos sentimentos submersos, denso (a)mar infinito de existências indefinidas ou por dizer.
Ontem foi o último dia para fingir o sono junto ao teu e tu não soubeste.
Alguém mandou secar os Goivos. Alguém os arrancou. Alguém os atirou ao mar. São agora algo mais junto aos sentimentos submersos, num lugar perdido que só tu conheceste: Sol.
Que importam os Goivos? Quantos eram?
Não tiveste tempo de os contar. Talvez nem lhes tivesses sobejado a beleza mas hoje, neste hoje que o Tempo não assiste podes ter a certeza que hirsuto e firme, ao vento, ainda, sobrevive um Cardo. Pertencerá à terra dos frios eternos?
O que é Eterno? Quanta Eternidade te habita? Quanta te basta? Tem outros nomes?
Nunca avistaste o mar pelo lado da lua, nunca dele te abeiraste (não sob essa via), nesse vale de infortúnios, Aqueronte, sepultaste, uma a uma, todas as palavras de Eternidade. Hoje em vão me procuro e não me sei sem ti. Quantas palavras de Eternidade teremos partilhado? Quantas deixamos penduradas no céu? – Esse céu podia ter-se demorado mais e afastar-se de ti, podia ter esperado.
Deste lado um Homem velho e um eco da sua voz: “não sejas guilhote. Afasta a capciosidade, nela não habita a Eternidade.”
E eu no meio da rua, busco uma palavra tua.

Conhecimento do Inferno

2011-08-15T11:55:00.003+01:00

“… vamos cá estar por pouco tempo; aliás, demasiado pouco tempo para testemunharmos todas as maravilhas da vida.” Don Juan, em “Viagem a Ixtan”, de Carlos Castaneda

O que se conhece na Terra não vem só da terra. Há um sentimento de vazio no não dito, na palavra indizível. Haverá sentimento num vazio que desacredita palavras? Um sentimento, apenas? Haverá vazio em que o silêncio não existe? Um vazio, apenas? Há um silêncio, sem palavras, sem voz, sem gesto. Silêncio ausente, que outro nome não tem. Desaproveitaram-se os silêncios, nos cartórios desoutorgaram-se nomes, nas palmas das mãos descoseram-se linhas, e já imerso o silêncio, não há nada.
O que se conhece na Terra não vem só da terra. Mas, hoje, (num tempo que nunca se sabe) este húmus não se redime a cinzas, este pó que cerca, faz acreditar nas metades que sempre fomos, tão diminutos, tão reduzidos. Fomos? Não seremos, ainda?
Não se sabe. O que não se sabe, não se diz.
Indizível: incapacidade de traduzir em palavras o que não se sabe, o que não se acredita.
A palavra firme perdura. Por vezes há uma sensação de conhecimento de Inferno. A única via que desacredita as palavras é como um túnel, ou um aqueduto, é uma estrada sombria, morte. Uma morte minúscula é um certo conhecimento de Inferno para os que não sabem, não utilizam e desprezam as palavras.
O que se conhece na Terra não vem só da terra. Todas as palavras são divinas e o sábio não as desacredita, tempera-as com silêncios emersos de serenidade.
Indizível: incapacidade de traduzir em palavras o que não se sente, imersão. Falta de sentimentos? Frieza de sentidos?
Todo o mar vasto pode ser uma palavra não dita, um silêncio ou uma paisagem apenas? Desconheço o Inferno, avultando-me nas palavras e já imerso o indizível todo o Homem é capaz de sentir. Todos os sentimentos carecem de palavras, ou quase todos. Excepto o sentimento de perda.
Teremos vida longa (entenda-se “eternidade”) se mesclarmos as palavras com sentimento, se as usarmos com maestria, adequando o silêncio à música: a única forma de apagar o vazio, de aniquilar a sensação de perda e desvanecendo o conhecimento de Inferno que às vezes deixamos morar em nós, inauguramos hinos de Sentir. Vida, tão-somente.

Atividades

2011-08-06T15:39:00.001+01:00

http://www.bibliotecacamilocastelobranco.org/?1&it=agenda&mop=3&co=1857

Nesse mar de águas povoadas de silêncio hoje gravei memórias tingidas de alcatrão

2011-05-27T00:06:00.002+01:00

(imagem de Duy Huynh)

Quando as estradas da Vida parecerem escassas, os telhados estiverem sem o ser e a chuva miudinha e sem rumo na tua Vida quiser entrar: abre as mãos e embala-a com cuidado. Ainda que não saibas do que dela possa advir, recebe-a como um pedaço de fina cambraia, ainda que desfiado, trará um rasgo para o teu ser.
Não temas porque temer é não viver. Quem não vive: recalca, prende, amarra. E as amarras do barco impedem-te de velejar ainda que o teu sonho tivesse sido navegar, velejarás na liberdade do que te é permitido.
Que nada te aborreça, que nunca pessoa alguma te perturbe, isso significa mal querer. Agarres os gestos que a Vida mostra, ainda que não os sintas na ânsia do agarrar. Liberta-te, devagar como uma gaivota de asas semicerradas que em terra veio parar. Liberta-te do mau sentir e veleja nos escombros, nos recônditos do teu Sentir, com a mente desperta: concentra o teu Sentir. Indulgentes são os desejos: afasta-os desse rio que avistas e trata todos e o mero passante com a fome de Ser humano, com a sede de um quase deus: sabendo que nunca poderás ser rei numa terra onde só tu habitas.
Mas tenta: governa-te e faz-te rei de ti, primeiro. Depois aparecem os outros, alguns nada te dirão, outros na tua palma ficarão como nomes tatuados desde que nasceste e ainda que nunca o soubesses, sempre estiveram e continuam lá.
O Amor? Esse não existe. Existe a compaixão, existem oceanos de bem-querer e quem sabe num deles, o rio que tanto avistas já em ti.

Diz-me: porque deixaste que a amargura nada mais fosse do que lodo em ti? A Amargura é um degrau na escala dos que buscam ou encontram algo maior: saber. Sejas sábio de ti próprio e saibas quanta água um rio leva e a que te basta.

Esqueceste o coração e concentraste-te no chão de pedra. Onde começa um, acaba o outro.

2011-05-01T18:56:00.002+01:00

“Então, não te esqueças de que a noite pode ser a tua última hipótese de sobrevivência, sobretudo se a névoa começar a subir dos passeios…” in Carta, As coisas mais simples, Nuno Júdice

Enquanto caminhavas num chão de pedra, ordenei ao sono que se cruzasse contigo. Ofertei-te um leito de fetos mansos para que repousasses a solidão. Mandei todos os rios para uma outra margem do mundo que poucos sabem que existe. Apaguei-te o fogo das lágrimas e num instante todas as pétalas caíram. Despetalei uma a uma, todas as flores em Maio, menos as Rosas. Crescem em abundância nos caminhos que te cercam, os espinhos já não te ferem e no teu coração há uma única certeza: este chão de pedra fez de ti, Mulher.
Chamo-me Tempo (nunca gostaste de mim: sei bem) e nunca te abandonei, nem nos dias em que a chuva parecia não te molhar, mesmo quando choravas e o caudal dos rios aumentava. Sei que esquecias a fome e a sede.
Trazes um deus no peito e não sabes!
Enquanto caminhavas num chão de pedra, sete anjos velavam pelos teus dias e pelas tuas noites e nos dias em que a amargura te visitava, fazendo-te uma condenada, enviei um cão para seguir os teus passos, como se sentisse a tua solidão falavas-lhe, com carinho, como quem acaricia uma Alma cansada. As noites eram frias, tão frias que nenhuma palavra existe para as descrever mas sei, sei bem que esse chão de pedra que pisaste e hoje olhas como um estrado de relva aos teus pés, nada mais foi do que um sono que te cerrou os olhos e impediu de sentir. E tudo porque julgavas já ter visto uma noite longa, a maior. Enganaste-te. E foi nesse engano que todos os dias e noites se tornaram iguais. Choraste. Choraste tempos que o Tempo não conta. Mas hoje, quando acordaste, pela manhã, todos os rios tinham parado e os oceanos congelado para que lhes pudesses devolver o sono (esse outro nome da cegueira) e sentir que talvez tragas um deus no peito mas não o sabes, ainda…

Tempo: como se dissesse rio…

É Tempo de anoite SER.

2011-04-10T18:29:00.006+01:00

by Ben Goossens

"Quando os prazeres nos esgotaram, julgamos haver esgotado os prazeres; e então dizemos que nada pode saciar o coração do homem." Vauvenargues , Luc de Clapiers

Fecho os olhos para te poder sentir no mais alto de mim. Ainda sinto as tuas mãos na minha saia,preta, de veludo. Só não te sinto perto de mim. Mas se me tivesses amado teria sido assim: olhos nos olhos como quem trava uma guerra de décadas. Ainda que não te tocasse nas palmas das mãos, entregar-me-ia por completo.

Saber-te em mim: o sabor.

Deixaria que me levantasses a saia e na nudez do que somos, rasgasses a ferida que tenho aberta. Lentamente, como cada ano passado mas com a voracidade dos beijos. Deixaria que te entrelaçasses em mim, com esse desejo lânguido e húmido. Nesta vontade de te ter em mim: deixar-te-ia entrelaçado em mim, quantas vezes te fosse possível a exaustão. E quando o corpo já cansado e a saia no chão, o meu corpo nu e com o cheiro de amar seriamos apenas um pedaço de vida nas mãos de um deus ou uma fenda, estreita, de luz que sai de uma gruta. Ou esquisso nas mãos de arquitecto… Que importa?

Saber-te em mim: o sabor.

Ah! Não sei. Não aconteceu. Mas ainda te quero perto de mim, dentro de mim, sentir-te com o mesmo desejo de décadas… Intenso, voraz, como um mendigo em busca de pão: é o que sinto, como ferida aberta dentro do coração. Quero-te como a letra de uma canção que fez adoecer o violino e o faz chorar: prazer.

Quero-te com prazer: Saber-te em mim: o sabor.

Esquece os dias, o Tempo, as pessoas, o resto que se faz pó…

Ama-me deste jeito… Abre-me o peito, deslaça o nó. Sente. Não sentes o violino? Ainda chora de prazer por ti… Que importa a palma da mão? Importa que me abraces e que afastes todos os morcegos que trago no peito.

- “Entregas-te?”

Ela disse: já me entreguei. Hoje, apenas, espero essa fenda de luz de ti, em mim.

ACTIVIDADES DE ESCRITA

2011-03-01T02:03:00.005Z

ACTIVIDADES DE ESCRITA com Sandra Maria Ferreira – Pólo da Biblioteca de Pousada de Saramagos, a convite da Coordenação do Núcleo de Estágio em Animação Sociocultural da Escola Secundária Padre Benjamim Salgado – Joane, na SEMANA DA LEITURA.

Programa:

- Dia 21 de Março: Actividade dedicada aos mais novos – turma do 3º ano de escolaridade do ensino básico (com abertura a toda a comunidade):14H00

Intitulada: “Imagens do baú. Poemas sem plágio.”

Objectivos:
- Aguçar o espírito crítico;
- Estimular a criatividade;
- Exercitar a memória;
- Recriar frases;
- Sensibilizar a comunidade para a educação e formação da criança, visando o aprimoramento das suas competências criativas.
- Desbloquear o olhar (primeiro), visando reavaliar as imagens e a vida.
Exercícios:
A reescrita de imagens (construção em comunidade de histórias e estórias a partir de imagens retiradas de um baú).
Exercício de reescrita de um poema adulterando as formas verbais, o tempo, o número e o género.

Dia 23 de Março – Actividade dedicada aos Idosos (com abertura a toda a comunidade);14H00
Intitulada “EC0. GRAFIAS da memória”

Exercícios:
1) – Provérbios (a adulteração de provérbios – a partir da reescrita dos mesmos).

Objectivos:
- Aguçar o espírito crítico;
- Estimular a criatividade;
- Exercitar a memória;
- Recriar frases;
- Sensibilizar a comunidade para a educação e formação do Idoso, visando a sua integração na sociedade;
2) - As Histórias de Amor: Sansão e Dalila, Salomão e a Sulamita:
Definir a base das relações humanas: o Amor.
O que é o Amor? Como se constrói? “O Amor vem com o Amor” (Amor na terceira idade – um Amor experiente, firme e seguro: sólido).
Terminar a actividade com Provérbios baseados nas palavras: “semente”; “colheita”.

A formadora: Sandra Maria Ferreira – com formação em letras e literaturas modernas, usa a escrita como veículo primordial da existência. Escreve para viver e vive para escrever, reescrevendo olhares vulgares ou olhares de Medusa. Apaixonada por pintura serve-se das imagens de autores como Joanna Sierko, Renso Castaneda, Agatha Belaya, Duy Huynh, Alex Alemany, entre outros, para desbloquear o olhar, a escrita e a vida. Utiliza os mitos, nomeadamente a mitologia grega e celta; e alguns conceitos freudianos para desbloquear o olhar, anulando o preconceito, aprimorando a diferença.

As gaivotas que vejo, agora, devagar

2011-01-31T10:47:00.002Z

“Fecho os olhos e não vejo o teu sorriso. Porém, na
memória, um odor a maçãs e outros cisnes”. POEMA PARA PESAR MAÇÃS
JOÃO PEDRO DA COSTA

Às vezes vejo uma gaivota e não a reconheço ao longe pelas asas porque as traz tão semicerradas.
Quem semicerrou as asas da gaivota?
Vejo-a como se despertasse do mundo dos mortos com olhos que não foram feitos para ver.
Às vezes vejo uma gaivota e não a reconheço ao perto pelo voo porque o voo afasta-se da Terra e vai para o outro lado do lado do mar. E eu não sei se o mar existe.
Vejo a gaivota de asas semicerradas, ao longe. Vejo a gaivota cujo voo não reconheço ao perto. E agora, só agora sei que vejo as coisas, todas elas, devagar.
Às vezes, quando despertamos de entre os mortos, um simples aceno nos parece uma gaivota ainda que ao longe tenha as asas semicerradas e ao perto pareça não voar.
Será uma gaivota? Terei despertado de entre os mortos?

Apenas sei que vejo as coisas devagar.

Um pedaço de pele serve de céu ao meu coração

2011-01-25T22:24:00.001Z

“Hoje roubei todas as rosas dos jardins e cheguei ao pé de ti de mãos vazias.” Eugénio de Andrade

Se a morte chegasse ao pé de mim e dissesse que para sempre terminaria o meu diálogo com a vida, eu desejaria ouvir-te dizer:”Não digas nada”. E na brevidade que me fosse permitida, voltaria atrás, como quem recua num tempo sem tempo, e anularia todas as perguntas. Porque eu não preciso de saber mais nada. E nesta escuridão, já perto da morte, um pedaço de pele serve de céu ao meu coração.
Desafio-te morte, dizendo: “Os amantes não deviam ser humanos, deviam ser corações aduncos e com asas, sem jamais ser aves. Porque as aves não nasceram para voar. Nalguns humanos, poucos, quase raros, quem voa é o coração.”
E hoje fico nesta casa branca onde só há ausência e sem medo da morte, calo as palavras com um beijo. Há beijos que a morte não mata.

Como uma tentação

2011-01-03T18:14:00.002Z

"Não nos deixar cair em tentação, é o mesmo que dizer: Não nos deixar ver quem realmente somos". Arthur Schopenhauer

Frio. Sombra. Rio. Quase um poema que não leste. Quase uma boca que desconheceste (não foram os beijos que não eternizaste e ficarão, sempre, por partilhar, são as palavras que calaste, os sons que ficarão, sempre, por dizer); quase um rosto que não vês (olhos da mesma viagem que os teus, lábios famintos de pão, pálpebras de nostalgia); quase duas mãos entrelaçadas nas, duas, tuas (o carinho que se escapou dos teus dedos, os afectos de seda em mãos de veludo); quase um ser humano ao teu lado (olhos, boca, rosto, lábios, mãos e tudo o que nunca viste porque nunca olhaste).
Frio. Sombra. Rio. Quase um poema que ficou por dizer. Quantas palavras não são beijos e quantos beijos ficam sem som porque a Alma não eterniza e o corpo rejeita? Quantos ecos se perdem numa paisagem que não é frio, nem sombra porque nenhum rio existe?
Quantos nas mãos de um destino, cego e pálido, caminham como se apenas houvesse frio, sombra e um rio – que não existe? Nada existe. Nada. Nada mesmo. Existe, apenas, um pedaço de céu, um espelho, de mim, nos olhos do outro; existe uma névoa que quase parece sombra (sem o ser); existe uma margem de um rio que para outros não existe. E existe frio. Existe muito frio quando o olhar não te alcança, e as mãos não te tocam como um poema que quis ler mas a sombra, o frio e o rio (que pensei existir) não deixaram.
Do outro lado, de algum lado ou de lado nenhum, um pano cai e o acto acontece como um poema que não leste. Como um poema que ficou por dizer… Queda-se a noite e os sonhos que não leste no poema que quase existiu, voltarão como uma tentação disfarçada de frio e sombra num rio que apenas tu vês, quando nada existe. Porque todas as tentações são frio e sombra das coisas que um rio guarda.

Violetas sob o gelo

2010-12-26T18:07:00.002Z

Esta noite fechei as portas e julgando esquecer, não deixei que amanhecesses em mim. Fiquei suspensa nas mãos do tirano de barbas rígidas que tudo rouba e recusei todas as manhãs. Talvez como quem carrega um rochedo sabendo que a imortalidade não pode acontecer a quem recusa uma só réstia de luz. Talvez como quem quer apagar todas, ou poucas, memórias que o homem de barbas rígidas insiste guardar. Talvez como essa Ode grega que insisto em não dizer. Talvez como uma incerteza nos braços daquele que deixou apodrecer as maçãs e insiste em levar as violetas para a outra margem do rio que poucos sabem que existe…
Talvez esta noite as portas que julguei fechar não existam porque o dono das coisas, o tirano, o de barbas rígidas, o Tempo, não deixa esquecer que possas ser uma manhã nas artérias de alguém. Talvez as violetas sob o gelo não estejam numa outra margem de um rio qualquer (que não existe), mas em ti.

Talvez esses laços que te amarram os braços sejam uma prece e ainda não saibas...

O que é eterno para ti?

2010-12-24T00:01:00.002Z

(Alex Alemany)
"Há coisas encerradas dentro dos muros que, se saíssem de repente para a rua e gritassem, encheriam o mundo." Federico García Lorca

Todos os dias esperamos dias maiores, mais coisas, mais felicidade… esquecemos que “eternidade” pode ser um gesto, um sorriso ou pouca coisa. Quando sabemos o nome de tudo o que amamos, somos eternos: ainda que sejamos um gesto, um sorriso ou pouca coisa. Ainda que outros nos olhem com estranheza, ou que o nosso tamanho possa ser do tamanho do que cabe numa algibeira, sei: podemos ser eternos.
O que é eterno para ti?
Devolvo-te a pergunta, respondendo: para mim, eterno é o silêncio que não entendo, o dia igual à noite, a flor que mesmo depois de murcha tem valor e alguém há-de guardar e de vez em quando ou de vez em vez (como quem diz: “sempre”) recordar.
Para mim, todas as pessoas que cruzam nesta estrada interior que me habita, são eternas.
E tantas outras coisas e nomes tatuam a minha eternidade. Gosto de chamar água à eternidade e bebê-la como água.

Rastos de sangue

2010-12-15T00:17:00.003Z

Havia um gigante devasso que pensava conquistar as belezas aparentes. Um dia faltou-lhe um braço, no outro uma perna, um dente, cada dia uma amputação. Difícil seria o dia em que ficasse sem o coração – podiam levar tudo (cada dedo, cada fio de cabelo, cada mão, …) menos o coração. Sem esta caixinha, o gigante, ainda que devasso, não podia amar, não podia guardar sentimentos.
Aos poucos, lentamente, tão lento como tudo aquilo que dói, que dilacera, que mata, que destrói e anula, foi ficando um rasto de sangue quase sem sabor, sem identidade. Tornou-se uma mancha sem forma, que nem o Tempo quis chamar para si, rejeitada e feia.
Um dia, um daqueles dias que o Tempo não aprisiona, porque é especial, um ser qualquer, um ser muito mais do que um qualquer, um daqueles seres que parecem distantes, diferentes, e, por isso, ausentes do Tempo comum, quis saber tudo sobre a mancha. Aos poucos, lentamente, como todas as cinzas que saem dos escombros ou das casas assombradas, a mancha ganhou cor, pés, mãos, braços, dedos, … e, por fim o coração.
Um dia alguém acaba por ver numa mancha de Sangue, um coração. Um dia hás-de querer que anoiteça depressa para seres sentimento no coração de quem vê no escuro. E já não importa o teu tamanho: gigante ou anão, apenas queres ser um rasto de sangue no corpo de alguém.

De quanta terra precisa o Homem?

2010-11-20T18:29:00.004Z

by Mattijn Franssen

"A razão não me ensinou nada. Tudo o que eu sei foi-me dado pelo coração."
Léon Tolstói

A Ivan Illitch que no último sopro de vida conheceu a dignidade da Paz – a paz é uma certa verdade em nós.

Nos rastos da Solidão como quem persegue esta fenda da paixão, esta parte humana de mim nada mais é do que um autor em busca de personagem, como quem diz: busca de abrigo, tão-somente.
Nos rastos da solidão quase abraço a morte. Subo esta colina que me mostra cada vez mais os quase sete palmos de terra que preciso, tal como cada homem que se resigna na subida de cada dia. Tal como Sísifo que desafiou os deuses, no desejo de ser imortal.
Hoje sei o que os Anjos não sabem.
A morte caminha connosco em cada passo, lado a lado, como uma força que nos incita a mais vida. Hoje sei que o mais astuto dos mortais se resignou na esperança da eternidade – apenas os mortais sabem o valor de todos os momentos eternos, nem que sejam instantes, apenas. E tu, tu és um instante de eternidade, és a personagem que Tolstói não inventou, és a vida que Illitch sonhou, o pedaço de terra que Pakhóm desejou e tantos bocados de outros que és em ti.
És meio homem, meio deus, perdido numa floresta escura.
Tu és o pedaço de terra que preciso.
Hoje sei que regressar ao passado não é possível, mesmo se fosse bom e ainda que eu acreditasse no passado.
Quem sou? Tolstói não se esqueceu de mim.

Beijo-te, mas o mundo espera…

Diz-me do tamanho do teu olhar

2010-11-17T08:33:00.003Z

by Peggy Wolf

Podes olhar-me e dizer (sem falar): “és tudo o que quero”, sem saberes tudo o que sou?

Uma ave deve voar, mesmo que o céu esteja cheio de abutres.
(Autor desconhecido)

Somo-nos abutres numa ausência de céu.

Annwn – como quem apaga a sede

2010-11-12T11:54:00.008Z

At Rest by Michael Klein

“He would look in the mirror, see an old man now. Doesn’t matter they survived somehow. They said there’s nothing can be done about the situation.” When the wild wind blows, Iron Maiden

A todos os que pensam que quando se olha um vaso, ele está vazio e aos que ao olhar uma mulher a sabem fonte de Amor. E aos que desconhecem.

Coseram-te com uma linha sem cor, gasta, grossa e muito usada, numa agulha fina e fria. Três laçadas pela frente, três golpes atrás.
Disseram uma meia dúzia de palavras, numa única frase, como se estivessem a falar contigo. Depois de cosida e de parecer teres ouvido o que duas vozes, em uníssono, murmuravam, lançaram-te ao mar, com rejeição, como quem segura as cordas de um caixão que a terra recebe. E tu, uma boneca tão pequena ou, tão-somente, quase meia dúzia de farrapos, nas mãos do mar, perdeste o nome às coisas, que é como quem diz: a lucidez.
Quem perde a lucidez já não existe: vagueia.
Andaste dias que não pertenceram nunca ao Tempo, esse adamastor de barbas rígidas que tudo disseca, nem ao momento. Andaste nas mãos do mar todos os dias, sem Tempo, em que nenhuma maçã nasceu e todas as coisas que já existiam: apodreciam, vorazmente.
Num instante, num pedaço roto que escapou ao Tempo, surgiste ao pé de mim, do outro lado da água e recebeu-te um coro de Anjos porque regressaste ao Templo do mundo interior, a esta planura de alegria.
Durante os dias, sem Tempo, que vagueaste em alto mar segurou-te no colo, um Deus, como quem recebe nas mãos uma criança que vem ao mundo.
Quanta providência! Não há coincidências, há providência.
Segurou-te nas mãos do colo, um Deus, para que tu pudesses chegar onde, apenas, outros chegam sem vida.
E nesta ilha de vidro que hoje, um hoje ausente do Tempo, te recebe, entregam-te o reino com uma inscrição: “esta porta é uma das que sempre esteve aberta no teu coração.”
Regressaste a casa. Valeu todo o medo que albergaste em ti como um veneno que abre feridas insepultas. Valeram-te os embalos da ilusão, companheiros da Solidão.
Valeram? Valeu?

Fui eu que lhes pedi para nunca te abandonarem – as Gaivotas, que avistavas ao longe e te pareciam de asas presas.

Nessa noite alguém se esqueceu de amar um anjo

2010-11-11T18:01:00.002Z

"All my days I've waited for the sign
The one that brings me closer to isle of Avalon...
I can hear you, can you hear me?
I can feel you, can't you feel me?"
Isle of Avalon, Iron Maiden

Ali estava ela, tão longe de mim. Nunca o negro me envolvera tanto, não nas vestes: no corpo, no interior do meu ser, dentro do meu coração. Olhá-la era cada vez mais um beijo que os meus braços não deram: era uma ferida aberta, como um cálice, onde o sangue jorrava para um sítio em que já nada existe. Era sangue, saído de mim, sem vida.
Não a tinham enterrado ainda e eu já não a sentia, já uma parte de mim tinha morrido primeiro, de uma forma lenta e agonizante como quem prepara caminho para algo maior.
Daqui a uns anos talvez o Tempo, esse velho que tudo rouba para si, mostre que aquela morte teve sentido. Às vezes morrem pedaços de nós, em nós, para que possamos ser a pauta de uma música, ainda que esta fique a vida toda por tocar.

E hoje sei-te num mundo para lá do mar, num subterrâneo, ao lado do mundo dos vivos, que só um Anjo, vivo, com muita força consegue alcançar.

Se te disser que o Vento chora

2010-11-10T20:50:00.004Z

by José Luís corella

"Também a vida é só um instante,
apenas um dissolver-se,
de nós mesmos nos outros,
Como um dom que se faz" Boris Pasternak

A todos os velhos sem Amor e aos que envelhecem porque não o encontram numa vida, apenas.

Estou sentada do lado avesso de um mar que não existe. Vejo navios que chegam de partes que nunca saberei. E não sei porque desconheço.
Sinto um mar pontilhado de ilhas dispersas nesta infinitude de não ser coisa alguma em lado nenhum. Pergunto-me, vezes imensas, quem tingiu o mar desta cor, como quem pinta um sonho que não cabe numa vida, apenas. E nem mesmo ouço resposta ao que nunca chega a ser pergunta.
E da outra margem deste mar que não existe, alguém pergunta: “Quem atirou os peixes para este lado do mar?”
Este mar não existe, nem os navios, nem as ilhas dispersas. Nem mesmo os peixes!
E eu ouço a tua voz. Ouço-te como um sonho numa tela cujo autor se desconhece.
Ninguém sabe o nome às coisas. E nem mesmo tu sabes que te ouço nos lugares que não existem.
E todos os dias continuo a subir a montanha à procura do que senti – há lugares que longe de nós nos pertencem porque guardam momentos que só acontecem uma vez, uma única, apenas, na vida toda que o Tempo, esse velho barbudo de barbas rígidas que deixou apodrecer as maçãs, guarda com as duas mãos.
Talvez o Tempo exista apenas nos lugares que desconheço.

A dona do Tempo

2010-11-09T18:41:00.004Z

Floral Interior by Michael Klein

“It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll.”
Invictus, William Ernest Henley

Neste fim de tarde de Outono já não há lírios nos terrenos dos vizinhos: há, apenas, a imensa saudade deles no meu peito que trago aberto como uma ferida que espera o vento, num campo de searas onde o Amor não existe.
Entro na sala, na tua sala – aquela que o Tempo não pode – e sinto as tuas mãos envoltas em mim como um novelo por desfiar, o único conjunto de fios que o Tempo não toca. E sei-te como ontem, ou um dia antes ou depois de ontem – um Tempo que já não sei porque aqui não deixo demorar o Tempo. Foi Deus, um deus que se sentou no Tempo que te devia pertencer e hoje, neste fim de tarde de silêncios, sei-te cada traço do rosto porque te és em mim como uma parte que me faz andar, sentir e desejo-te mais ainda. Desejo-te como naquele inicio de madrugada insepulta, no topo da montanha da capela onde costumávamos ir. Quase sinto na face o beijo do Vento com o ventre promissor de saudades – as mesmas parentes do Tempo, esse que tudo rouba, que tudo devora, esse velho barbudo, de barbas rígidas e mãos secas, gretadas, esse que deixou apodrecer uma a uma todas as maçãs. Quase te sei toda a vida nesse abraço que a distância não mede. Os teus olhos: tens olhos de Deus, ainda os vejo como a única luz que entra neste sítio sem nome, em todos os inícios de madrugadas insepultas. Os meus pés no meio dos teus pés como quem embala uma criança e no peito, no meu peito, aquele que já não me pertence porque to doou, a vontade de ser de novo o sonho que ficou intacto desde que partiste.
Continuo no topo da montanha, mesmo dentro desta sala, a tua sala onde os crisântemos, os últimos que colhestes, nunca chegaram a morrer – porque aqui o Tempo não entra, aqui subo à montanha com o mesmo desejo de ser uma vez mais em ti, Amor.
Ou tão-somente um lugar sem nome, que o Tempo não toca.

Diz-me como chegar a ti

2010-11-08T16:05:00.001Z

“Possua apenas o que você pode levar consigo... Deixe que a memória seja a sua mala.” Alexander Soljenítsin

O Amor existe, ou talvez exista. O Amor é semelhante a um imenso mar pontilhado de ilhas de campos de concentração. Ou talvez seja um imenso céu pontilhado de emoções acorrentadas à ilusão. Que seja eterno porque o Homem é finito.

A condenação

2010-11-04T07:45:00.003Z

“nós é que somos lentos nós é que inventamos os intervalos
de onde apenas espreitamos aquilo que poderíamos ter sido” Daniel Gonçalves

Pena. Uma pena, – lamento perpétuo – condenação. Condenação do amante. O amante mata o Amor de cada vez que não vê nos braços abertos e, por isso, descobertos, um verso de um poema em construção. De cada vez que toca as mãos sem saber as linhas de ouro que cosem todas as outras artérias que, naquele momento, de braços descobertos ele traçou – uma mão nunca está completa: as linhas que a sustentam modificam (costuma ser por ordem desse vilão de barbas rígidas que deixou apodrecer as maçãs: o Tempo) – hoje o culpado foi o amante.
Porquê? O amante pode mais do que o Tempo. A morte diz-lhe isso quando aparece: “Um grande Amor não morre nas mãos do Tempo”.
E essa pena que cumpres é uma fuga de ti mesma, nessa bicicleta que compraste para fugir ao Tempo apenas foges de ti, ainda mais. Ela, esse transporte de duas rodas (olha a ironia do número!), não sai do lugar. Por isso ainda não sabes o nome dos sítios que a tua mão tem e a tua mão é uma parte de ti.
Condenada. Foges.
Dentro de ti há corvos e céu cinzento.

Nasceste para cumprir a Eternidade e foges porque ainda não sabes vesti-la.

Quase uma Carta de Amor

2010-11-03T22:08:00.004Z

Algures sem Tempo, num dos Outonos da Vida...

Sei que ontem tive auto-estima, simplicidade e plenitude. Vi-te nos braços, Amor. Julgava-te morto: quando um dia pensei ter-te conhecido e depois, num momento do Tempo, o vi morrer (o Amor – como quem diz o teu nome ou simplesmente água).
Olhos de engano os leve o vento da má sorte com um raio de mil trovões. E se os olhos que enganei foram os meus, direi: o Amor existe.
Quando te disse que o Amor não existe, não sabia que ele pode viver um minuto ou meio segundo apenas mas durar a vida inteira ou ser eterno, talvez. Depende da forma como ele aparece, quem o traz pela mão e o modo como aquele que o recebe, o guarda.
E se o teu nome me voltar a escapar, como se de um engano se tratasse, a sede nunca mais terá o mesmo sabor e saibas que no cofre que levo comigo desta vida espero guardar com preciosidade o desejo de no último sopro de vida dizer o teu nome, que é como quem acredita no Amor. Um dia o Amor existe.
Hoje sei.
Hoje sei: quando te amei, amei-me de verdade.
(Maria Cereja acrescentara as seguintes linhas:)

Quando tenho sede digo o teu nome.
Dar nome à sede: é o mesmo que ter sabido viver e ter sabido viver é já não ter vida.

Mais tarde Maria Cereja soube que toda a sua vida tentou escrever quase uma carta de Amor e que nas cartas de Amor a vida não cabe.
Um dia a morte veio buscá-la, já a sede tinha morrido também.

E os desejos que ficam por cumprir em vida são letras opacas de um Amor doente.

Margem de mim: em ti.

2010-11-02T23:16:00.003Z

Se houver momentos sem palavras: tu és um deles. Nas ruínas que me habitam sei-te um mar imenso de paz. Sei-te no avesso de mim, nas costuras descosidas, nas feridas abertas e na cor do sangue que atravesso até ti.
Sei-te como um significado que procuro desde que nasci.

Júlia

2010-10-18T13:19:00.004+01:00

(La línea de la vida by Jesus Lima)

“(meu velho, passeias sempre dentro de ti e ainda não conheces todos os recantos, os vales e as montanhas que te habitam, as cascatas súbitas com que te deslumbras, mas logo a aridez de um chão enorme onde nada pode nascer) ” REQUIEM PARA D. QUIXOTE, Dennis Mcshade

Sabia escrever. Escrevia destinos. Escrevia destinos como quem desenha linhas, arquitecta ruas ou costura camisolas. Entre fios de algodão, paralelos e tintas, escrevia as linhas para os outros.
Sabia escrever destinos. Escrevia muitas vezes, em muitos lugares. Às vezes via a sua escrita nos olhos passantes, dos que com ela cruzavam. Vidas inteiras, ou esquissos das mesmas, passavam, frente a frente, diante dos seus olhos.
Às vezes os olhos dos outros demoravam nos seus. Às vezes, alguns olhos pensavam morar nos dela para sempre. (para sempre é uma palavra que não existe, em todos os olhares.)
Via os destinos dos olhos, nas mãos. Via os corações dentro das camisolas, sentia cada caminho das artérias que o Ser Humano traz em si.
(para sempre é uma palavra eterna. E tudo o que é eterno foge ao Tempo.)
Não sabia escrever o seu próprio destino. Fechava os olhos e não deixava que a vissem, ninguém poderia escrever o seu destino. Escondia as suas mãos. Nunca abria o seu coração.
(para sempre é uma palavra que não existe, em todos os lugares.)
Assustava-a não saber escrever o seu próprio destino. Chamava-se Júlia e tinha uma linha descosida na palma da mão.
(para sempre é uma palavra dentro de um rio transparente, sem nome.)

Céu Vermelho

2010-10-12T09:05:00.003+01:00

(Pintura de Ring)

“E o que era “eu”
É uma simples palavra
na boca das trevas de Dezembro.” Tomas Tranströmer

Pintei o céu de vermelho.
Deixei o Sol – sem nascer ou morrer – ali, apenas,
no centro do nosso olhar.
Porém sem o podermos tocar.
Deixei algumas (poucas) nuvens cinzentas
- as necessárias .
Deixei-as no mesmo céu vermelho
para que possas adormecer a dor
como quem cala cicatrizes
que nem o Tempo (esse vilão de barbas rígidas que deixou apodrecer as maçãs) pode coser.
Do teu lado direito a árvore de ramos direitos que quase toca o céu
e
talvez o Sol.
Estamos debaixo desse telhado de vidro:
somos Humanos, dois Humanos entre poucos.
Tu vês as nuvens cinzentas.
Pensas.
Eu vejo as raízes da árvore.
Sinto.
Somo-nos sombra escura.
Somo-nos sombra tão escura num rasto de céu vermelho.

O que nunca saberei dizer

2010-10-06T21:01:00.002+01:00

Talvez um dia alguém te diga que todos os sítios onde o Amor não chega são, apenas, paredes sem raízes em lugares mal situados.

Adormecer passados

2010-09-21T18:39:00.004+01:00

“A vida é uma comédia para aqueles que pensam e uma tragédia para aqueles que sentem.” Horace Walpole

Para a Camila que trago em mim, sem baptismo.

Gostavas que tudo fosse diferente, que houvesse um sentido. Um caminhante perde tantas vezes o sentido quantas vezes vê nascer e morrer o mesmo Amor.
Senta-te na areia, sem o sentido de pertença, nada nos é. Deita todos os sentidos já percorridos nas fímbrias do alto mar, não importa que os avistes, importa-te ser e sentir. Não temas chorar, as lágrimas são a mais perfeita manifestação das emoções que tens.
As imensas batalhas que travas, assim devem ser para que possas encontrar a diferença no caminho.
Procurar um nome às coisas é meio caminho e às vezes vale mais adormecer passados do que amadurecer presentes.
Deixa-o dormir. Deixa dormir esse sonho que te ocupa o peito e o avesso do mesmo. Andou tão cansado, o sonho: o teu sonho. Os olhos nunca cerraram e viveu as noites como os dias.
É um erro viver como iguais, duas partes tão distintas.
Vale mais deixar adormecer os nomes que procuras e não insistir no amadurecimento: amadurecer magoa muito. Adormecer custa menos.
Amadurecer: pode ser procurar o nome das coisas mas é muito mais. Amadurecer: é deixar que as coisas mostrem os nomes.
Procurar, ainda que na intensidade – a única medida que une dois seres humanos, atrapalha.

Depois de ouvir a mensagem, Camila deixou de procurar os nomes das coisas, os sentidos do sentido. Aprendeu a adormecer e a amadurecer. Separou os noites dos dias e numa dessas noites que o Tempo tem, morreu.

Do sabor dos nomes.

2010-09-14T18:03:00.001+01:00

Amadurecer: é tentar perceber o nome de cada coisa.

Ao maior dos amores: o que faz sofrer

2010-09-01T16:42:00.002+01:00

A todas as coisas que não acabam porque nunca começaram.

- Falhaste. Trazes o nome trocado desde que nasceste. Primeiro esqueceram-se de amar aquela parte de ti que hoje te daria metade daquilo que buscas. Falhaste. Falhaste. Falhaste. E dizes que ninguém te entende. Usas o impessoal, como se isso fosse desculpa. Depois nunca soubeste ver que as pessoas têm dois lados: o bom e o mau – preferiste, sempre, sofrer mais e mais: estavas sempre lado a lado dos outros, acreditando em quem nem te desacreditou, (porque nunca pensou sequer em ti), preferias espremer gota a gota do que as pessoas são, do pouco ou nada que te dão, como se o sumo de limão pudesse ser doce, sempre mais doce. Como se as ilusões não tivessem lugar: não em ti.
Admite rápido (talvez não te custe tanto): falhaste.
Tu não sabias: a vida é feita de falhas. A vida é feita de sofrer, de muito sofrer. A vida é como um armário que substituiu todos os teus vestidos por sofrimentos, já não precisas de cobrir a pele. Os sofrimentos, esses, que parecem não te abandonar estão em ti entranhados na pele, rejeitando todos os vestidos, tudo aquilo que te tornaria mais bela, nem cambraia, nem lã podem dar um toque à tua pele.
E tudo o que tanto buscas, só chega até ti quando desistires de procurar. Tu és assim: nunca deixaste que te encontrassem (também quem teria força para matar essa ânsia bastante que te morde o peito): precipitas-te a cada dia que passa, abeiras-te do precipício como uma lâmina gasta, fria e cansada.
A tua pele rubra encandeia o olhar que contigo, vagamente, cruza e queima com ardor os que tu julgas, de quando em vez, tocar-te com amor.
O Amor: esse é outra casa sem nome e tu sabes que a mais eterna das palavras é casa.
A que distância deixaste o coração? - Diz-me sem medo de falhar e com todo o sofrimento que viver implica. Diz-me.

A que distância deixaste o abraço?

2010-08-31T17:54:00.005+01:00

"Regressamos a uma terra misteriosa

trazemos uma ferida

e o corpo ferido" O SILÊNCIO, José Tolentino Mendonça

Abraça-me em segredo ninguém precisa de saber que os meus braços tocaram os teus. Esta será uma oração a duas vozes, num mesmo corpo: sempre que os braços nos unam.
Ainda que outros, poucos ou muitos (não interessa quantos), possam ler esta mensagem, foi ao teu ouvido que a murmurei como uma pétala de fina seda que ninguém acredita que existe. Guarda-a dentro de ti, no sítio onde guardas todas as coisas que te ofertam, de igual, menor ou semelhante valor (não interessa quanto), porque o que tiver de ser, será; o que não foi nunca teve lugar.
Nunca interessou a quantidade do que de ti vive em mim, mas a qualidade. O tempo que tudo condena, pode ouvir-nos, aprisionar o quanto mas nunca a qualidade do que sinto porque isso pertence-me, vive em mim como uma segunda morada ou simples templo que outorga o meu sentir.

Das coisas que restam

2010-08-31T08:36:00.002+01:00

(foto by Mattijn's)

“A janela
não sobrou nada:
só a ferida da memória” Hassan Najmi

Quando eu sair, fecha-te a sete trancas porque foi tanta a intensidade de mim em ti que ainda me poderão ver. Atira a chave no alto mar, num lugar onde nenhum baptismo tenha ocorrido, apelidá-lo-emos de Lugar sem nome que é como quem diz lugar que o sol não viu e nunca a chuva acariciou. E se pensares em mim, se algum dia o compasso das saudades em ti quiser entrar: lembra-te que a culpa é do Tempo, esse velho de barbas rígidas e inóspitas, que deixou apodrecer as maçãs.

Silêncio: nome do Destino

2010-08-30T18:41:00.002+01:00

(Fateline by Mike Worrall)

"Somente o silêncio é grande, o resto é fraqueza." Alfred de Vigny

“ - Fecha-os. Fecha os olhos. Estarei numa ponte. Serei escuridão. Iluminar-me-á a Lua – metade da Lua que te abriga os sonhos. A outra metade estará contigo, lado a lado, ou em ti, talvez.
Terei atravessado um corredor de árvores cujos ramos tocam o negro dos céus. E todos os troncos das árvores alinhados, como um pelotão do exército, farão de ti soldado na frente da batalha.
Todos os troncos das árvores alinhados serão o umbigo do sonho.
E quando já as nuvens brancas avistares no chão perto de mim, terás conhecido o sabor da escuridão, o paladar do negro dos dias sempre iguais à noite, como passos de valsa sem dono. Como passos que buscam a dança interior que te tatuaram, quando nasceste, e que deixaste morrer em ti, sem dono, sem senhor.
Terás conhecido o sabor da escuridão, o paladar do negro dos dias sempre iguais à noite, mas nem mesmo assim poderás ver a azagaia que trago dentro do peito.
Fecha-os. Fecha os olhos. Conhecer-me-ás ainda que no meio de muitos: serei a linha que te guia, todos os dias e todas as noites que o Tempo tatuou em ti – Destino. Serei silêncio.
Fechei os meus. Dois silêncios poderão mais, muito mais do que um.”

Assim falou a noite: só ela conhece os destinos de cada um. Ouviste-a? Encantou-te a voz?
Agora veste-a com o melhor que trazes em ti, ela espera-te como sempre te esperou: do outro lado do campo de batalha.

Das palavras perdidas

2010-08-28T15:26:00.002+01:00

“nitimur in vetitum” Ovídio

Um dia a vida acaba e sempre quero ver o que hás-de inventar a seguir, tu que não viveste…

Olho-te e a única pergunta que me retira o sono nesta madrugada de silêncio não encontra resposta. Os olhos não se fecham. Quando te olho, afasto de mim o sono: enfrento todos os demónios, um a um, do mais forte ao mais frágil. E quando te olho, apenas quando te olho encontro morada de mim em ti.
Nenhuma pessoa pode ser um templo tão vazio como aquele que me habita quando não me sei nas palavras. Nenhuma coisa em nenhum dos mundos pode ser tão intensa como o frio da ausência de palavras que deixas em mim.
Mataste-as. Tu mataste as palavras, uma a uma, e aprisionaste-me naquela parte que se esqueceram de amar em ti.
Vagueio na noite sem respostas como um corpo sem pertença. Já não sou. Esqueço-me de ser em mim porque te olho mesmo sem te ter perto – seja o que for o perto, uma das palavras que não tu mas eu fui, também, matando em mim: todas as palavras parentes do tempo eu as matei e depois vieste tu e mataste todas as outras. E são tantas as que ficam por dizer, as que não encontram casa.
Aniquilando as palavras - lithium, soro fisiológico - esvai-se a protecção das emoções: sou-me tão frágil na noite, sem palavras. Aniquilando as palavras perco a identidade: sou-me, sem definição, nem mesmo um espectro de luz; sou-me sem humanidade. Por isso, vagueio.
Porque se esqueceram de amar essa parte de ti?

Dos mundos

2010-08-23T18:24:00.004+01:00

(Foto de Mattijn's)

“Louvada seja a dança,
que liberta o homem do peso das coisas
materiais e une os solitários para formar sociedade.” Santo Agostinho

E foi assim que comecei a andar só: um dia acordei e não havia mais mundo, ou melhor havia mas era como se o mundo dos outros fosse apenas vapor à minha volta. Senti que sem os outros a responsabilidade é maior: apenas posso contar comigo. Mas, custa menos sorrir: o tamanho do sorriso é apenas meu.
Desta forma esquisita de estar, fugi do mundo dos outros. Às vezes visitava os loucos, outros que vivem perto do mundo que inventei mas nem eles podiam ser tanta solidão como eu.
E foi assim que comecei a andar só: no segundo dia depois de ter acordado e de me parecer que não havia mais mundo, comecei a preencher as folhas em branco: carregava-as com tanto afecto quanto um solitário carrega em si. Talvez como um amante ao amar pela primeira vez.
Desta forma esquisita de ser, fugi do que pensava ser o mundo dos outros. Às vezes alimentava os velhos, outros que vivem perto, quase perto, do mundo que inventei mas nem eles podiam ser tanta solidão como eu.
E foi assim que comecei a andar só: no terceiro dia depois de ter acordado e de me parecer que não havia mais mundo e de ter preenchido tantas folhas: soube, finalmente, que as folhas não podem ser apenas brancas, há sempre alguém que nelas carrega amor.
Durante três dias andei só. Tão só quanto uma asa quebrada aprisiona o sentir.
Ao quarto dia morri: há tanto do mundo dos outros em mim.

BARCOS ENCALHADOS

2010-08-21T21:34:00.003+01:00

(Foto de Mattijn's)

Inventei um mundo. Um mundo a dois. Inventei um mundo para nós: não estou só.
Inventei-nos um mundo quase do tamanho do mundo dos outros. Deixei um passadiço estreito, feito de meia dúzia de tábuas de um barco encalhado no areal que o mar devolveu, para que possamos, todas as vezes que quiseres, ver, juntos, o mundo dos outros e sorrir. Sorrir porque conseguimos, finalmente, construir um mundo perto do mundo dos outros com a ajuda do mar e dos barcos que nele navegam.
E se alguns barcos encalham, algum motivo terão.
- Agradeço-te mar que me deste este passadiço fora do mundo dos outros e me deste uma mulher de pés descalços para amar.
E eles, os que vivem no outro mundo, habitam casas tão semelhantes e as ruas tão grandes que os fazem tão pequenos, aos outros: não sabem a beleza das asas de gaivota, sobre eles, no ar.

Não sabem que por vezes os barcos têm de encalhar para que outros, do mesmo mundo ou de outros mundos, possam navegar.

Hoje vejo-te: Eternidade.

2010-08-19T11:57:00.004+01:00

(foto de Mattijn's)
A Eternidade que sempre busquei no olhar dos outros acompanhou-me sempre nas pontas dos dedos, sem nunca ter sido carne, mostrando-me a imortalidade do Sentir.

Lugares Estranhos

2010-08-12T17:32:00.003+01:00

(Foto de Mattijn's)

Gostava de ter inventado as folhas.
Alguém passou primeiro: inventou-as e deu-lhes nome. Há quem as veja nas árvores e nas ruas. Mas, ninguém as vê como eu: à noite vejo folhas no céu. Não as inventei, não lhes dei nome. Mas, sei que elas bordam pedaços desse véu imenso e negro que me acompanha desde que te vi.

Ao longe chora-se a partida

2010-06-28T22:58:00.001+01:00

Há uma voz maior que a do Vento e esse vive em ti. E nas alturas em que a voz do Vento quase parece maior que a tua, tu lês: ofereces palavras. Nessas alturas em que os sentimentos, mesmo amargos e, por isso, de dor, te visitam: tu partilhas as palavras; retiras as que te vão no ser para que os sentimentos, mesmo os de dor, ocupem o seu espaço.
Retiras as palavras de ti. As palavras, retiradas de ti, faltam-te, agora, porque os sentimentos ocupam o seu espaço.
Deixa que demore em ti o silêncio, ofertaste as palavras. Quisera um deus maior, rei e senhor, que as palavras fugissem, que se albergasse em ti o sentimento amargo do luto.
Tu choras por quem já não te vê chorar. És corda solta de um violino ferido.
- “Vamos uma nota mais, a música não pode findar. Só ela, a música pode a morte encantar.”
A partida é feita de pó; o teu corpo de cinzas e o Vento que se ergueu, hoje, mais alto do que a tua voz, não se pode demorar em ti: tem outras paragens e tu não o queres albergar.
- “Ergue-te como uma árvore que alguém plantou. Ainda que a dor te lembre a voz do Vento, lembra-te do deus maior, rei e senhor, que tudo comanda mas que não te pode impedir de ver pássaros que saem da Lua.
Demora-te nos teus sonhos e no escrínio da tua Alma lembra os nomes que te fazem assim.”
Ninguém parte: há cinzas do que outrora fora um corpo nos teus dedos e nas linhas das palmas das tuas mãos.
Alguém inventou outra definição de Eternidade. Hoje sei que a Eternidade é apenas um pedaço de ti, uma sombra do teu nome escrito num resto de papel…

Da Velhice - coisas minhas

2010-06-27T00:00:00.003+01:00

Acerca da palavra "Obrigação":

Num diálogo com um ser humano extra-sensorial, dono de uma inteligência infinita e, por isso, astuto. Talvez a pessoa que me ensina a ser um ser humano melhor e, por isso, também, a gostar mais dele.
Falamos das minhas tarefas de apoio e intervenção diária (compreenda-se dia e noite, se necessário) junto da minha (reclamo o uso do possessivo) tia-avó, acamada há quatro anos ou cinco (já nem conto, todos os dias são longos, imensos e, por isso, me perco); ela, esta tia do meu pai, antes de ter sido minha, tem noventa anos de idade.
E, nesta conversa afirmei: “Se eu não tivesse a minha tia, se eu pudesse bater a porta e fugir! Mas, não posso: onde quer que eu fosse, levaria comigo esta pessoa e nunca estaria melhor.”
E acrescentei: “ é uma obrigação minha cuidar dela.”
Ora bem, gerou polémica: “Obrigação? Coitada da pessoa! Não a tratas porque gostas dela?”
Acrescentei: “obrigação é sofrimento e carinho. São dívidas de afecto.”
Falamos de património herdado: “Duro! Pedra. Frio. Dor.” – pensei.
Que importa se outros, pouco humanos, nada humanos, fazem este tipo de intervenção para receber uma herança? Eu não o faço. Não o faria nunca e nunca o fiz. Poderia utilizar todos os tempos verbais, possíveis e impossíveis, do verbo fazer porque todos eles seriam e são insuficientes para esta “obrigação”.
Fiquei a pensar na palavra “obrigação”, na génese da mesma. Fui à raiz.
Na génese da palavra “obrigada” está o compromisso de retribuir aquilo que nos foi dado. Por isso, o faço – retribuo. Nesta parte fica o carinho: dádiva. E no esforço de todos os dias: o sofrimento.
Nenhum ser humano que trata outro o faz por amor, mas por compaixão. E na génese das paixões vive a dor. Quem ama alguém e se vê na tarefa de o auxiliar, devido à sua decadência e incapacidade, não o faz por amor: é obrigação.

Quem assiste à decadência de alguém, faz da sua vida uma decadência também: quando há afectividade.

O TEMPLO SEM PALAVRAS

2010-06-17T18:33:00.002+01:00

“Não construa o que pode ser apagado pelo tempo, construa para a eternidade.”Robon Rodovalho

Vens com essa linguagem metódica, extensiva, poética – essa meia-dúzia de letras soltas que juntas em ti
como o telhado de uma casa.
Esses desenhos que formam frases
como quem tatua a pele.
Tu és essa linguagem que te habita
que trazes em ti como um irmão pela mão.

Pensas que aproximas, mas afastas.
Queres criar humanidade quando em ti vivem contrários.

Tens de calar. Tens de sentir.
Não escrevas.
Pede um intervalo à eternidade
Deixemos que morram em nós as palavras.
E que o abraço dos nossos corpos
Seja pó que não se desfaz.
Deixemos que morram em nós as palavras.
Não são precisas para amar.
Não, hoje!
Porque a Eternidade mora para lá das palavras,
num templo que os nossos corpos edificam.

Junto ao Sol, um rio

2010-06-10T18:26:00.001+01:00

“Metade de nós é esta ferida da ausência,
o desejo do não-eu, do não-lugar,
a procura na palma da mão das linhas que já lá estiveram ou
que poderiam lá estar.” A Fuga, Nuno Ramos

Sento-me em frente ao mar
e nesta identidade que hoje me resta
apenas vejo um rio.
Faço-me nas palavras porque a vida não basta.
Quando nada sou, tu cabes nas minhas mãos.
E nos lugares onde permanece um sopro eflúvio de infinito: recebo-te, guardo-te
como o melhor: dentro de mim.
Junto ao sol, um rio.
E o que nas ruas fica das vozes ao fim do dia
é um céu sem pássaros.
Asas de gaivotas no mar dos outros
- rio meu-
nomes molhados nas ruas
histórias sem terra, sem água.
Desertos, de quem partiu, nas mãos de quem fica.
Junto ao sol, um rio: ausências narradas.
Devoção no detalhe.
Junto ao sol busco a ternura sem pressa: um rio.
Somos comboios que chegam, vindos de onde e partem para lugares incertos.

Seremos raiz de orvalho, apenas?

2010-06-05T22:40:00.003+01:00

Nos dias em que somos pássaros de papel sem asas – neva.
Nos dias em que não sabemos o que somos
nem os lugares que nos habitam – ouvem-se palavras como cânticos eternos; mendiga-se amor, ou pedaços do mesmo, ou do que se julga ser.
E parecemos pedaços, de pedaços, já despedaçados, de pássaros que se perderam no Outono,
num dos Outonos da vida.
E quando já tarde, ou mesmo noite, nos encontramos nas folhas virgens que o Outono esqueceu
somos pedaços de pó que se ergue ao Vento.
Somos vontade, das vontades, de mais.
E
nas asas de gaivota que o Tempo prende,
nos galhos das árvores como quem esconde tesouros: às vezes se solta o choro.
E choramos.
Choramos sem saber de onde vem o choro. Sem saber porque são frios os Invernos
que trazemos em nós.
Às vezes, só às vezes, somos um mundo tão longe,
Ainda que sejamos pássaros do mesmo céu.
Seremos raiz de orvalho, apenas?

DIA MUNDIAL DA CRIANÇA

2010-06-01T18:25:00.011+01:00

Actividade na Biblioteca Municipal Raul Brandão – Guimarães

ETERNIDADE

2010-05-26T00:24:00.006+01:00

“Eterno, é tudo aquilo que dura uma fracção de segundo, mas com tamanha intensidade, que se petrifica, e nenhuma força jamais o resgata.”in Reverência ao destino, Carlos Drummond de Andrade

Ao Pedro Abrunhosa: "Longe". Longe na Eternidade do Amar

E quando quiseres que cem anos passem para que possas ser eterna no coração ou nas mãos de alguém, saberás que não estás a ser feliz.
A vida passa-te ao lado e dela só te fica uma cicatriz, uma apenas: a de ontem, a de hoje, a de amanhã sempre na mesma ferida – cada vez maior.
E quando te disserem que cem anos não são eternidade, desejarás recomeçar e talvez queiras morrer no exacto momento em que o teu desejo foi ser eterna, por seres agora infeliz.
E quando quiseres que cem anos passem para que possas ser eterna no coração ou nas mãos de alguém, saberás que não estás a ser feliz.

Cem anos nada são para quem ama de forma ímpar, ainda que todos os anos passem devagar e a eternidade que a Alma busca acabe por não chegar.

INTENSO AMAR

2010-05-19T00:13:00.001+01:00

Aos que procuram a intensidade – uma visão maior do que a Alma

Ele, de capa preta, de sentimentos certos e decididos como quem leva a constância pela mão, embalada pelo coração; na outra mão uma espada fria, cinzenta, escura como são escuros os caminhos que foi desbravando para ali chegar. O sangue por terra, tanto, e do tanto se faz pouco. Os arbustos cortados por terra como quem arranca ervas que magoam o coração: tanta força no seu sentir. Imensas batalhas e todas enfrentadas de pé e tão só. Talvez como um casco de barco velho que não afunda, talvez como um grito que mais do que ecoar, estremece. Em cada dedo, tão fino e tão frio leva uma cratera de sentidos que poucos ousaram tocar.
Ninguém sabe o sabor ao sangue, nem aqueles que nos julgam amar.
E nas batalhas, um pedaço de capa deixado por terra – marca de senhor que por ali passou. E já ninguém passa assim, não desta forma. Ninguém tem esta força interior, ninguém ousa lutar. E o sangue sempre mais e a lâmina mais cortante, as ervas tombadas por terra com o desejo quente de germinar. E onde todos vêem um pedaço de arbusto cortado e os dias parecem morrer como flores abertas, murchando, de mãos dadas, com o tempo, ele vê o que outros, tão limitados, nunca poderão ainda que com mil olhos juntos, algum momento enxergar.
Um só caminho, uma imagem sempre presente. A luta para lá chegar: no coração a certeza tão firme como o desejo que traz em si.
No fim do caminho, as duas margens do rio se juntam, mesmo sem haver rio.
Uma mulher. No fim do caminho uma mulher, entre tantas que por si passaram (sombras atrás desta, apenas), nesta mulher um lugar sem onde, o maior que a eternidade tem. A espada cruza a espada: duas espadas por terra. Um pedaço, o maior, que a capa dele tem fica por terra e um rasgo no vestido dela deixa a nudez a olhos que sabem o que buscam, merecem cada toque … A ausência do frio, o nevoeiro que se dissipa, ali: nas duas margens do mesmo rio que nunca teve lugar porque tudo o que é intenso e, por isso, imenso não pode o tempo tocar.
A oração veio dos gestos, o toque dele entrou nela: num simples leito de fetos feito para amar.

E o cheiro a sangue que existe na terra sabe a luta mas poucos lhe reconhecem sabor.

O EREMITA

2010-05-13T15:00:00.004+01:00

“As percepções mais intensas vibram no seu incêndio sem tempo, fogem ao campo minado do pensamento.” Fernando Pinto do Amaral

A todas as pessoas que invento (por isso, só minhas) e que quero conhecer até ao desconhecido de si mesmas.

A Irena Sendler

E por vezes nem mesmo os dias, as datas, nem mesmo os meses estão certos porque há sempre algo mais certo que o tempo: o Amor.
Tudo o que é grande, é intemporal (fora do bem e do mal), ausente das dualidades, por isso: uno.
Tudo o que é intenso é grande, intemporal, irracional: uno.

Ainda que ao teu lado e não me vejas
e nem, por isso mesmo,
eu deixe de te acompanhar: eu não deixo cair o véu que me torna invisível.
O mesmo véu que sabes estar lá.
- Dá-me um abraço. – Pede-lhe, de novo.
- Não, não te dou o que queres só porque queres. – Responde-lhe.
E ela sabe, então, que não se deve aprisionar os sentidos, deve-se transcendê-los por saber que ele,
o dono do abraço,
será sempre o ponto mais longínquo que ela consegue avistar.

Tudo o que é intenso, poucas coisas e nelas as maiores que o mundo tem (conhecidas ou por descobrir), é grande, maior do que a pauta da música mais bela: vive sem pausas.
A pausa vive no tempo.
Nunca a intensidade terá pausas – a intensidade é um incêndio intemporal que poucos conhecem. A intensidade deveria ser a, quase, única palavra do dicionário sem definição porque ela vem de um lugar sem onde: como um eremita, fundindo-se num só ponto – uno.

Por tudo isto, tão pouco e intenso, sou como um louco que vive numa floresta, sem pertencer a este mundo: eremita.

SABER CAMINHOS

2010-05-11T18:41:00.002+01:00

Como pintor sem tinta, a alma, que escolhe ver o seu reflexo num pedaço de vidro transparente e não num espelho, nunca tem sossego.

TREVOS DE MAIO

2010-05-07T23:40:00.003+01:00

“As falhas dos homens eternizam-se no bronze, as suas virtudes escrevemos na água.” William Shakespeare

No fundo do rio há água que sobe, água que desce.
Há água que parou.
No fundo do rio como em tudo na vida há o que se vê, o que não se vê e o que apenas alguns olhares sabem alcançar: no rio que somos.
No fundo do rio um peixe pinta o mar de azul, às vezes tinge o céu quase da mesma cor, às vezes acrescenta-lhe nuvens. Outras vezes, tantas, as nuvens choram.
No fundo do mesmo rio alguém inventou a noite e colocou estrelas-do-mar a dançar nas ondas do mar e no céu estrelas cintilantes que velam os sonhos guardados no fundo, mais fundo, do rio – como se o rio fosse um baú e o mais fundo fosse um conjunto de gavetas em sentido decrescente.
Há tantos rios quanto de humano o Homem pode Ser e nesta geografia de sentidos que vai do rio ao mar não há fronteiras, apenas água. Tanta água quanto maior é o sentir.
E tudo nas ruas desses rios vem de um lugar fora do Tempo, sem data nem nome, onde a fuga ao Tempo acontece e os Trevos de Maio nascem.
E nestes rios somos barcos de papel.

Dez máscaras de gelo

2010-05-04T21:26:00.002+01:00

(imagem de Isabel - Macapi)
"Depus a máscara e vi-me ao espelho.
Era a criança de há quantos anos.
Não tinha mudado nada...
É essa a vantagem de saber tirar a máscara."Álvaro de Campos, in "Poemas"

Lá longe um pássaro voa. Existe um tronco sem ramos. No bico, o pássaro leva uma folha verde: como quando um humano guarda uma safira num baú.
No chão apenas terra.
Alguém pintou o céu. Alguém se levantou mais cedo do que tu.
Lá longe uma mão. Existe um pedaço do mundo em cada dedo. Na mão, o Homem leva sonhos: como um pássaro quando leva no bico uma folha verde.
No baú um tesouro.
Lá longe alguém colocou uma tabuleta: “Todos os pássaros são bem-vindos”- as mãos estão abertas.
Lá longe, tão longe quanto o longe pode ser, alguém pintou um mundo assim. Alguém se levantou mais cedo do que tu.

Visto por dentro o mundo é assim: dez máscaras de gelo que o céu esconde, por isso chove e ninguém sabe. Às vezes a chuva leva o nome às coisas e delas (dessas coisas) apenas fica o cheiro da existência que essas coisas tiveram, nas mãos das crianças.

ANJO NO VALE

2010-04-22T22:27:00.001+01:00

“O caminho que desce e o caminho que sobe são os mesmos.” Heráclito

Tu és como um vale: onde o sol se inclina.
Como um lençol de noiva: onde a noite se deita.
És um lírio na memória
de um beijo que não pode existir: semente
que não germinou mas abraça a Terra.
És um raio de trovão numa noite
escura, densa e opaca.
E és tudo o que não sei dizer.
Porque não sei quem te fez
do tamanho do mar.
Persegue-me a pergunta: “Quem fez de ti a Terra que procuro?”
“Quem fez de ti a Terra que procuro?”

QUASE

2010-04-21T22:48:00.003+01:00

“E por vezes as noites duram meses e por vezes os meses oceanos.” David Mourão-Ferreira

Aos que a vida amargura,

Há um mundo a dois passos deste onde quase se sente paz.
Ela foge como quem foge do que assusta, mesmo sem ter medo. Foge da amargura que a fez crescer. Deste nevoeiro que não se dissipa. Ao longe a praia (quase a vê) e, mesmo no Inverno, todos os outros lhe parecem veraneantes, o mar deles é sempre tão azul e perfeito, parecem sorrir (quase os ouve).
E ela uma sombra: uma criatura na sombra, apenas. Uma criatura perdida e tão longe do mundo que quase observa. Uma desconhecida.
No seio de um lugar abraçado por um pântano, sem luz, sem sol, sem calor. Tão fria a Alma. Tão sentido o Tempo. Quando o medo vem morar, lado a lado, neste mundo (de poeiras) que a cerca, o Tempo deixa de ser uma convenção. O Tempo, apenas, existe quando está em fuga: as lembranças que doem, as feridas abertas, um sangue que não corre. O Tempo é filho da amargura. Talvez seja parente do frio, também.
Não saber quem pintou o Sol. Não saber quem abandona uma pintura assim. Talvez viver seja assim, também: aceitar que o Tempo existe. Talvez.

Talvez amanhã o Tempo esteja em fuga. Talvez o pântano desapareça e as estrelas não adormeçam e o dia nunca acabe. Talvez.

SOL ETERNO NO MAR

2010-04-13T17:10:00.003+01:00

“Como se fosse possível matar o tempo sem ferir a eternidade.”
Henry David Thoreau

Quem pendurou a Lua no céu? Quem colocou as flores em água? Quem?
Terão sido as mesmas mãos que cavaram uma sepultura?
Ninguém sabe e a esta hora o poeta dorme. Deixem-no repousar: à noite o mar não se vê. E ninguém acredita que haja uma nuvem sobre a taça que ofertaste, um dia, a alguém (que tornaste imortal), embrulhada numa folha de Outono que o mesmo mar que à noite não vês te ofereceu. Como quem oferece o que de melhor há em si.
Amanhã fixa os olhos no Sol, sem medo. Levanta-te cedo. Bem cedo. O mar que ontem não viste: está lá. Sempre esteve.
Hoje dorme de olhos abertos e voltados para o Céu, como Endíminon, e talvez Selene faça parar a noite e se encante com um olhar teu. Talvez.
Talvez o mar não tenha ondas e me possas avistar: sou uma simples folha de Outono, imperfeita, que navega em amplo mar – onde o silêncio é maior. Tão grande como o mar.
Talvez a folha te diga quem pendurou a Lua no céu e quem colocou as flores em água.
Que importa se foram as mesmas mãos que cavaram uma sepultura?

O ABRIGO

2010-04-12T18:50:00.001+01:00

“E eu sou mais do que te invento
Tu és um mundo com mundos por dentro…A tua sombra é o lugar onde me deito.” Fazer o Que Ainda Não Foi Feito, Pedro Abrunhosa

O tronco que parte e quase se divide em dois pode não ter beleza para o vulgo olhar mas tu sabes que esse tronco, mesmo partido, quase dividido, te albergará sempre.
Os ramos da árvore podem ter morrido porque os regaste, demais, com as tuas lágrimas mas a esperança, o verde, que te cerca guarda em ti uma primavera.
O barco que te leva pelo mundo pode ser tão pequeno como um detalhe, quase sem o ser, mas tu cabes nesse barco de velas quase tão finas como os dedos de uma mulher.
Tu sabes as cores do mundo, já conheceste o Amor.
Um dia também tu podes ser verde e mesmo que pareças um tronco partido lembra-te: podes ser o abrigo de alguém – ainda que o barco seja pequeno, o mar é infinito.

TERRA DOS POBRES

2010-04-09T18:47:00.005+01:00

(Imagem de Bruno Silva- Olhares)
"Eu nunca fui rei
Nem quero ser;
Mas quando sinto que adormeces
Na palma da minha mão
Imagino
Que sou um Czar da Rússia,
Um Xá da Pérsia."
Nizar Qabbani

As pedras levantaram-se. Ergueram-se, como corpos à procura de sol, e nesses bocados de escuridão a voz perguntava: “Quem és? Quanto és?”
- “O Vento diz-me rei. A Lua chama-me amante. Piso a Terra molhada e sinto-me rei. Gosto de ser rei quando piso a Terra com água, quando sei que ali estás em cada pedaço de lágrima vertida. Não me sinto amante: mentes, Lua – amaldiçoo-te, terás muitas fases.
Faço-me dono da Lua, vizinho do Vento. Caminhante num deserto de ausências.
Sou uma voz maior que as constelações que guardas no peito. Sou um veleiro – talvez. Um veleiro imperfeito. Pequeno. Simples. Frágil: demasiado.”
As pedras levantaram-se. E no verso das lápides lia-se: “Nunca saberás quem és. Quanto és: nunca mostres.”
E hoje não sei quem sou. Escrevo. Escrevo nas novas lápides, apenas: quanto sou.

Apago as vozes que me perguntam “Quem és? Quanto és?” com a ajuda do Vento, da Terra molhada, das Luas e dos desertos que nos habitam: (humanos).
Esqueci quem sou.
Habita-me intensidade: tanta. Infinita. E ser assim basta. Que importa ser rei?

DO OUTRO LADO DO MEIO.

2010-03-23T15:23:00.003Z

“…a razão mais importante de se ir de um lugar ao outro é ver aquilo que há entre os dois lugares…”(The Phantom Tollboth de Norton Juster)

Uma fenda. Abriu-se uma fenda, passageira mas inesquecível, no céu imenso que cobre a casa. Uma fenda maior do que a casa. Cada telha parecia uma pétala de uma flor de vidro. Talvez porque o chão dos dias é feito de flores de vidro, estilhaços. Talvez por outro motivo que alguém prefere calar.
Uma fenda que se abre como um raio que um deus envia do céu: solta-se o gesto. Quem cala: aprisiona. Quem cala: não diz; guarda a voz no peito. E um pássaro, dentro de uma gaiola, sem cantar. Pássaro sem nome, numa gaiola que não chega a ser lugar. E uma gaivota, de asas presas, que almeja voar. E a voz sempre presa no peito.
Esta noite, do tamanho dos dias, abriu-se uma fenda. Uma fenda do tamanho de um mundo: o teu mundo.
As duas mãos fechadas em concha: do tamanho de um buraco – mundo. As mãos como um cálice de gotas de uma chuva que não caiu, chuva que não cai: ainda não. E a chuva muda e presa. E a voz sempre acorrentada no pensamento.
Essas mãos (cálice de chuva) carregam um mundo. Talvez como uma mãe, anónima, mãe entre tantas mães, traz no ventre um filho. Talvez como outra coisa, qualquer coisa sem nome, uma res, qualquer ausência de nome que tu, ou outro ser prefere calar.

A fenda que se abre, as mãos que guardam a chuva e aquele que se cala são objectos nas mãos maiores que albergam os mundos num mundo maior. E os dias, agora do tamanho das noites, guardam os melhores segredos no meio de um oceano onde um pomar de rosas existe.

Do Som do Rio

2010-03-21T08:19:00.001Z

E às vezes o som dos outros é o equilíbrio em nós.

Disseram: o rio corre. Não sei se o rio corre perto das raízes daquela árvore. Sei que me vejo nas águas deste rio como quem se vê ao espelho. Sinto-me nas raízes daquela árvore como quando pela noite chegas e perfumas o amor que aprisiono no lado esquerdo do peito. Sou uma linha das raízes daquela árvore, uma apenas.
Linha curva, frágil e imperfeita.
Vejo-me à tarde, já tarde moça, de vestido negro com a bainha desfeita, renda gasta pelo tempo, nas margens deste rio. Vejo pedaços de pétalas, flores sem sépalas; sinto o perfume das manhãs que guardas em ti e de novo me sinto descer pelos dias como este rio que não sei de onde vem, nem para onde vai.
Mas eu sei, o que os outros não sabem: há rosas no mar.
Disseram: o rio corre. E não disseram mais nada. Depois inventei novas nascentes e nelas entreguei os meus segredos. E destes gestos encobertos os deuses fizeram os desertos.
Disseram: o rio corre. E não disseram mais nada.

Depois das nascentes e dos desertos sei que um Anjo pintou o céu de azul e as colinas vestiu de verde. Sei que o canto do violino tem o silêncio no ventre. Apenas não sei quantos dias tem a minha vida nas tuas mãos, ou o peso do meu tamanho em ti.
E neste rio que corre posso ser nascente, deserto ou som inquieto.

LUGAR DA CHUVA

2010-03-16T18:38:00.002Z

“A noite é a noite, começa com a manhã, é ela que me deita a teu lado.” Paul Celan

“A Chuva antes de cair mora no colo dos deuses. Sabias?”
Um a um, lentamente, cada passo da vida nos pés da bailarina é eterno. Timidamente o gesto acontece. À noite queda-se a luz. Envolve-se a dança no negro xaile e olhando a Lua, espera que amanheça. Uma espera tão dourada, celeste, como a espera da chuva antes de cair.
Se um Anjo perto de ti morasse. Um apenas. Se um pintor numa tela o teu rosto pintasse. Um apenas. Se a noite não fosse maior do que os dias… Uma noite apenas. Se o teu dono te desse os dias nas noites: tu dançarias – intensa é a dança do teu corpo.
Os guardins do teu barco são ecos de harmonia; são a chuva que comanda os teus passos e tu, de beleza ímpar, és o sal das manhãs.
A chuva antes de cair é a fuga da Ilusão nas mãos da Eternidade e os teus passos são eternos porque os ouço na chuva, antes de a chuva cair.

E os desejos já imersos desaparecem nos passos da bailarina que recusa a indigência do sentir.

Sei que a chuva antes de cair é um lugar que poucos podem visitar: nele possas um dia demorar.

CATEDRAL SEM ACASO

2010-03-15T18:21:00.003Z

“Não se envelhece enquanto buscamos.” Jean Rostand

Era um papel gasto e amarelo. As manchas do tempo no papel. Dobrado em quatro. Cada dobra, um vinco. O que poderá ter um papel?
Dobrado em quatro, com tantos vincos, um papel pode ter sentidos ímpares: caminhos dispersos e infinitos.
Uma frase cativa, no sublime das insónias dessa convenção (Tempo); uma frase se lê.
Quantas marcas de gestos, quantos olhares que os dias aprisionaram nestes vincos de papel e tudo pela frase inacabada, ou pelo papel várias vezes tocado, infinitas vezes olhado, inúmeras vezes sentido mas sempre abandonado? Sempre ali, no mesmo espaço físico como quem habita um lugar sem identidade à espera do encontro.
Naquele espaço da gaveta, dentro de um livro antigo: tão antigos o livro e o papel. Mais gasto e amarelo o papel.
Naquele espaço da gaveta, dentro de um livro antigo, ainda mora uma frase. Frase inacabada. Inacabada e eterna. Frase eternamente inacabada. Frase sem saber o que é a eternidade, onde mora e quanto vive.
Às vezes nas Esquinas, nas dobras ou nos vincos, do Tempo inauguramos caminhos que se iniciam com uma frase, apenas uma.
Neste papel dobrado com os vincos da Alma e guardado numa gaveta de sentir: uma frase – um nome, apenas. Apenas um nome. Três letras do tamanho de uma catedral gótica cujas torres sineiras parecem tocar os céus. Três letras tão gigantes como os maiores edifícios de pedra: de sempre.
Três letras com tanta luz como a rosácea do vitral que tens em ti. Tu és uma catedral sem acaso, etéreas letras verticais te moldam. O teu nome, de paredes mais leves e finas, de janelas predominantes, de torres ornadas por rosáceas, de arcos de volta quebrada... O teu nome escrito nas ogivas que te definem, faz de ti a maior catedral cujas absides guardo em mim e encerro no papel, cada vez mais gasto e amarelo.

Porque o que é verdadeiramente nosso, por isso imenso e intenso, jamais pode ser partilhado. Porque o teu nome é a casa que habito, catedral sem acaso.

O Náufrago

2010-03-11T13:24:00.004Z

“Não é necessário vivermos ao lado de alguém para nos sentirmos ligados a esse alguém mais do que a qualquer outra pessoa.” O Náufrago, Bernard Thomas

As mãos arrepiadas de pranto. Tantos mundos nas mãos de quem se sente naufragar. Tantos gritos e tão mudos que a água inunda a boca quando o coração impede de falar.
Gritos espelhados nas águas gélidas de uma corrente em contra–mão: sentimentos indigentes onde vive a Ilusão.
Um náufrago preso nas teias da Ilusão apenas pode soltar as mãos, anunciando a dor que sente mas às vezes é maior a força da corrente que a força que o náufrago sente.

“Quem? Diz-me um nome.
Um apenas. Um nome entre muitos. Mesmo entre nomes que desconheças.
Ou mesmo os nomes que se esqueceram de ti.
Diz-me quem te ensinou a amar se nem as duas mãos consegues erguer ao mundo e mostrar, talvez como um coração despido que se ergue aos céus como um hino de Amor nas mãos do Vento; talvez como o sorriso de criança ao pé de um brinquedo desfeito… Talvez como quem espera um momento.
Ensina a voz que as tuas mãos pedem. Retira-as dessa água da Ilusão. Salva-te ou condena-te. Este agora que urge e reclama liberdade não é mais um apelo de Saudade é um eco, sôfrego e pálido, na ânsia de vida.
Solta uma mão apenas. Desata os nós que te prendem à Ilusão, não queiras a indigência do sentir.”

Acordara num espaço estranho, não sabia um nome. Não podia inaugurar um nome que o tivesse amado. Um nome verdadeiro. Um nome que só aqueles que amam sem iludir vestem.
Naquela manhã, naquela metade de dia, sabia que podia continuar a viver como um náufrago resgatado por alguém daquelas manhãs submersas onde apenas mora a Ilusão.
Quem? Quem o salvou? Procurar o nome. Procurar um nome apenas: pode ser o começo de alguém. Pode ser o começo de nós.

MADRUGADAS SEM SOM

2010-03-10T13:15:00.006Z

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX(imagem de Susana Tavares)

“O som aniquila a grande beleza do silêncio.” Charles Chaplin

Aos sons que nos prendem,

Procuro nomes na voz que me persegue. No íntimo busco lugares por habitar…
Não me sei. Desconheço-me porque não encontro sons físicos. Não a ouço: a voz.
Essa voz, maior que todos os sons de fêmea, perdeu-se no silêncio das tuas manhãs…

Quedou-se como a baía enovelada em fios de nevoeiro denso.

Levantei-me cedo, antes de todos os sons nascerem, ainda, hoje.
Soltei letras (dispersas) presas à emoção de um nome: o teu.
A minha voz, no novelo dos dias, é um eco distante. Camuflado. Inaudível.

Ergui-me cedo, tão cedo, para te chamar nesta madrugada de ausências.

Vi orvalho dançante nas sépalas dos Girassóis dormentes nos braços da noite,
embalados por Morfeu.
Senti Tempo novo no meu peito…

Cresce, nestes pícaros de sentir, a ausência de todos os nomes que os teus sons guardam em mim.

Sento-me na intensa perdição do vazio. Imensa é a ausência da tua voz.
Pinto de branco a ausência neste leito de sentir.
Os teus dedos finos e frios nas mais intensas das manhãs já não encontro.

Já não há voz, nem toque, nem tempo.
Nem Vento! Há só tormento: o de não te ouvir em mim.

Porque te calas quando abraço a voz no peito?

FRASE

2010-03-03T14:20:00.002Z

O Silêncio é um esquife de papel numa maré de contornos desfeitos e inquietos.

Saco partilhado, saco menos pesado.

2010-03-02T13:52:00.002Z

Os retalhos que poucos querem são a mala do escritor.

Aqui: http://www.casabiblo.blogspot.com/

Semana da Leitura

2010-03-01T09:24:00.002Z

SEMANA DA LEITURA

Escola Secundária Padre Benjamim Salgado – Joane.
(02 Março 2010 – Biblioteca da Escola, 15:15) - Sandra Ferreira.

Letras à solta – capítulos sobre a leitura, em diálogo com a escrita.

Palavra puxa palavra: palavras puxam frases. Frases soltam emoções. Só através da Arte é que o Ser Humano rompe com as limitações do mundo e exprime os seus estados de Alma: escrever é uma Arte, celebração da Vida. A Leitura é um caderno de Receitas do olhar que os sentidos aprisionam na escrita. Ler e escrever – caminhos que abrem mundos para lugares perfeitos.

Caminhantes sem credo

2010-02-24T10:56:00.005Z

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX (imagem de Susana Tavares)

“Nem todos os caminhos são para todos os caminhantes.” Johann Wolfgang von Goethe

Olhar-te. Olhar-te na intensidade do vazio imenso. Olhar-te na procura de lugares intensos, imensos e infinitos. Olhar-te como quem procura, nas águas, que trazes, em ti, a imensidão da Ternura. Rezar os sentidos que o teu olhar evoca: Oração do Amor.
Procurar-te, dentro, bem em ti, no mais fundo do teu olhar, mais do que palavras de uma oração: gestos. Gestos que nos conduzem pela mão: guias que nos ensinam a viver. Chamas de fogo, incêndios nos escombros da solidão.
Olhar-te como um caminhante, sem credo, nos enleios do Amor: ver lugares onde antes, apenas, existiam imagens perdidas – encontrar-me em ti. Alma quente em corpo frio. Achar morada em ti: lugar com nome – Vida.
Saber que tudo e nada são pedaços e que os gestos, os mais pequenos e gastos, pontos de algo maior, são parte de uma oração a duas vozes.
Seremos caminhantes sem credo, à procura dos nomes que guardamos na mais pequena vírgula (linha) da palma da mão como quem dita a Sorte: Ilusão.

Olho-te e o mais longe que consigo ver em ti é a tua presença em mim: intensidade. Duas pessoas medem-se, apenas, pela intensidade que as une.
Olho-te e sei que o único credo da vida às vezes é um choro que só outro olhar entende: intensidade, duas vezes intensa, vale mais no caminhar do olhar – pertença.

Olhos de Pássaro

2010-02-08T14:51:00.003Z

“Entre duas notas de música existe uma nota, entre dois fatos existe um fato, entre dois grãos de areia por mais juntos que estejam existe um intervalo de espaço,
existe um sentir que é entre o sentir…” Clarice Lispector

Tens traços de veludo ou manchas do que outrora foram linhas, no olhar – alma de intenso sentir. És tecido vertiginoso onde os sonhos encontram pausa, simples fuga das mãos do Tempo. No teu olhar moram todas as eternidades mais intensas que o frio de Novembro; todos os gestos de pura seda partilhados nas madrugadas que o Sentir desenovela dos Outonos sem fim.
Em ti, nos teus olhos de pássaro, costurou o poeta lugares de encanto. Escreveu linhas desniveladas, com letras desenhadas numa só voz, como quem tatua pedidos num pedaço gasto de papel, sempre à espera de no teu olhar, eternamente, encontrar um minuto imenso, apenas.
E no último instante da vida, o mais eterno que uma Alma grande tem, inaugurou um nome em cada pena de pássaro ferido: Amor.
Saibas que de cada vez que um Pelicano fecha os olhos e nas tábuas, deitado, esquece a Alma de turbulências passadas, os pés do poeta se aproximam – já gastos de tantos mundos percorrer – para os teus sonhos, pássaro ferido, velar. E é quando acordas desses mundos que apenas tens em ti que o poeta escreve todas os dias a mesma frase: “Tínhamos fome antes de nascer.”

Todas as vezes que o Pelicano adormece a lenda acontece. Todas as vezes o dia se divide em dois para que o poeta possa ao Pelicano os seus amores confessar – todos os dias que o Tempo segura nas mãos.

GESTO - sem o ser.

2010-01-27T13:22:00.004Z

BAGAS DE TEIXO

2010-01-24T18:43:00.002Z

"Nós nascemos sozinhos, vivemos sozinhos e morremos sozinhos. Somente através do amor e das amizades é que podemos criar a ilusão, durante um momento, de que não estamos sozinhos." Publio Marón Virgílio

O poeta deslocou a retina até ao coração. Isolou o mundo no seu mundo. Puxou a imagem que trazia, há muito tempo, guardada no sentimento, como quem puxa um cordel e nas artérias do coração inaugurou novos meios de caminhar: escreve dias infinitos, dias que o Tempo não toca.
Dizem que tem a retina deslocada e no mundo vê desleixo, ameixas verdes e charcos de lodo. Mas isso é o que os outros, apenas, dizem: os que não têm lugar no coração para a retina. Os que têm vazio imenso como morada.
Que importa que os dias dos outros não sejam como os do poeta – há frutos de diferentes tamanhos e texturas. Há imensas florestas, infinitos sabores que os sentidos encetam.
O poeta deslocou a retina até ao coração e soube saborear a beleza das bagas de Teixo enquanto os outros não lhes vêem sabor, apenas beleza.
Os frutos tóxicos só a retina do coração pode saborear.

PAREDES VAZIAS

2010-01-03T12:20:00.003Z

“Contemplar o céu, as nuvens, a lua e as estrelas tranquiliza-me e devolve-me a esperança, isto não é, certamente, imaginação. A Natureza torna-me humilde e prepara-me para suportar com valentia todos os golpes.
...
Enquanto isto existir e eu possa ser sensível a isto - a este sol radiante, a este céu sem nuvens - não posso estar triste.”

Anne Frank In "Diário de Anne Frank"

São brancas as paredes que às vezes julgamos vazias. São tantos os Enganos que o Homem tem nas linhas do coração.
Nada pode ser tão vazio como o branco das paredes do edifício que somos: o verdadeiro vazio reside além do olhar em todos os que recusam caminhar, lado a lado, com os nomes dos mortos que marcaram a História que hoje faz de nós Homens.
Seremos sempre, pontos de linhas no espaço do Tempo, sombras de uma época passada, restos de dias sem luz. Habitará em nós a ausência dos nomes que ficaram por tatuar e dos lugares por visitar: resquícios de Saudade.
Somos pedras de um Templo incompleto, flores murchas desse Jardim Suspenso da Babilónia que outrora existiu. Mas, somos também recordação e luz. Somos sementes de um mundo melhor: somos esperança. As paredes vazias nunca estarão vazias enquanto houver um céu tatuado de nomes em cada Sentir.

AS LINHAS DO LOUCO

2009-11-24T17:02:00.003Z

“Os anjos e os poetas são os únicos que não se riem dos loucos”. Mário Quintana

Um louco na solidão com um lápis na mão?
Um louco. Um louco escreve. As linhas do louco: um louco escreve linhas nas palmas das palmas das mãos de um destino que se escapa a cada linha que escreve. Cada linha é uma tábua e sobre ela se apresenta a nudez do louco. O louco desenha, letra a letra, um destino que se escapa a cada linha que escreve. São pedras nas linhas do tempo que o louco vai ditando.
Há loucos que tratam o lápis na mão como tesouros. Há humanos, outros humanos, que não sabem o valor de uma frase, escrita com o suor da paixão e guardada com serenidade no coração.
Um louco colecciona pétalas numa gaveta que poucos conseguem abrir. Um louco não precisa de chaves para guardar os seus bens porque ninguém lhe reconhece valor. Um louco ama a Terra que pisa como os outros, humanos, amam os diamantes.
Dança com a lua como um lobo enamorado numa paisagem sem som, sem nome e partilha a noite com tudo o que traz no coração porque sabe que nada é em vão.
Um louco com um lápis na mão?
Acabou de escrever cada linha, letra a letra tatuada de sentir, que tu lês com os olhos mas ele, louco, escreveu com o coração.

A Voz do Amor

2009-11-19T18:13:00.001Z

Deus descansou ao sétimo dia para que os poetas tivessem voz e nela morasse o Amor.

Abandonou-te a dor

2009-11-16T13:46:00.002Z

"Romeu, após um abraço beijado: Oh! Os teus lábios apagaram os pecados dos meus!
Julieta: E os meus lábios guardaram para eles o pecado que encontraram nos teus..."
Shakespeare, Romeu e Julieta

Choveu. Choveu na casa abandonada. A chuva ainda cai no piano em ruínas. A casa abandonada por todos, menos pela chuva – melodia.
As velas acesas no altar. Uma procissão de sentidos no coração. Os bancos do templo que és: vazios. O chão frio e escuro. Muito frio. Imenso escuro. As paredes altas e inertes.
Em toda a casa a sombra das sombras que estão em ti, que te habitam e assombram.
Um barulho. Estridente. O que foi? Um tufão? Bateu uma porta?
Bateu a porta. Foi o poeta. O poeta zangou-se com a vida, arrumou as palavras nas gavetas. Fechou as gavetas com a chave, Ilusão, deitou a mesma chave de todas as gavetas no mar. Afundou a tentação e a indigência dos sentidos.
Morreu? Morreu o poeta?
Dizem que quando as palavras fogem, o poeta morre. Morreu?
O poeta partiu. Partiu com as ondas dos mares do Sul. Partiu e nunca mais ninguém o viu. Nas fímbrias equóreas esmoreceu sentidos de dor.
Punição das Erínias? O novelo do destino que se desfiou?
Ninguém sabe. Só o poeta sabe. Mas ninguém sabe o que o poeta sabe. Ninguém sabe que ele sabe.
Apenas a chuva que hoje o visitou e o piano que ao recebê-la chorou sabem o que a alma do poeta para sempre guarda neste templo vazio.

Sonho-te.

2009-11-14T23:15:00.002Z

“ Ao vê-la, não pude deixar de tremer e de murmurar para mim mesmo: eis um Deus mais forte do que eu, que chegou para me dominar”. Dante Alighieri

Eu disse: “Anjo”. E vi a tua imagem.
Disse: “Casa”. E mostraram-me uma estrada de pó desfeito.
Disse: “Amor”. E senti um odor tão perfeito – puro néctar dos deuses.
Disse: “O amor é eterno”. E vi a tua imagem numa estrada de pó desfeito, de barro sem cor. Estrada infinita. E senti um odor tão perfeito que não sei descrever – puro néctar dos deuses.
Hoje, muito tempo passado, sentada neste banco de jardim com as folhas do Outono ao meu lado, sei que sonhei. Foi um sonho. Foi longo este sonho sem sono.
Mas, todos os dias eu visito este banco, enamoro-me deste sonho: espero ver-te chegar como um Anjo que regressa a casa depois de ter procurado a outra metade do amor.

Apenas um traço no escuro.

2009-11-10T18:52:00.001Z

Dulcia non meruit qui non gustavit amara

Quem? Quem te disse que o Amor findou?
Quem o disse nunca amou.
O Amor não acaba nem com a Morte.
Sabes porquê?
A Morte é, apenas, um pedaço de noite maior.

Enigmas do Sepulcro

2009-11-07T22:12:00.003Z

“Tudo isto tem significado para o teu presente.” Vergílio Ferreira, in 'Escrever”

No silêncio te amo. Sei-te de cor mas já não te vejo. Perdi-te. Sem te saber tão magoado arruinei-te e, tu, meu Templo de Jerusalém, desmoronaste cada esquina que tanto amei e amo porque te sei.
Não te vejo e dói.
Frio.
Infinito.
Amargo.
O sentimento que hoje dança com a dor nos braços: frio, infinito e amargo.
Quem sou para te desmoronar?
Quem sou?
“Nada fiz para te magoar.” – Diz a voz da defesa.
“Quem és tu para saber o que vai dentro de mim? Só eu sei o que me fizeste doer, em mim, ou não.” – Diz a voz sob a penúltima pedra cadente.
No silêncio te amo. Neste silêncio sepulto tudo o que amo porque aqui estarão todos os tesouros que um dia levarei comigo e na solidão eterna serei, talvez, uma metade de amor: a metade que ficou por viver.

Aos nomes maiores que a vida tem

2009-11-02T23:00:00.003Z

“Como te extingues em mim: ainda no último e gasto nó de ar estás lá com uma faísca de vida.” Paul Celan

Um cheiro que dói. Cheiro que traz a saudade de ver quem já partiu. Cheiro que invade o cheiro da saudade da visão de quem foi morar noutro lugar, longe do meu coração. Cheiro do toque. Um cheiro que invade o nosso cheiro. Cheiro amargo que se mistura com o nosso próprio cheiro nos dias de grande solidão. Dor de não saber como estão todos os mortos que comigo caminham, lado a lado, nestas imensas veredas que a vida tem e que um dia amei. Rostos que a luz apagou, fechados na clausura de olhares intensos, gestos aprisionados na eternidade. Na maior eternidade que existe: a eternidade do amar. Há nomes que a morte não consegue apagar, nomes que ela não rouba à vida, nomes que me fizeram sorrir como bengalas que apoiam os ombros cansados nos caminhos da existência.
Um cheiro que dói mais do que a própria dor. Um cheiro mais intenso que o aperto de um abraço perdido. Um cheiro, um apenas, suave, intenso e imenso: capaz de conter nele todos os nomes dos que um dia amei e de todos os cheiros de prazer que comigo ainda se hão-de cruzar.
Farrapos amargos de fina cambraia envoltos num laço gigante de amor. Farrapos eternos que a noite traz aqui. Farrapos que invadem a memória e vêm morar comigo neste casebre de emoções, sem tecto.
Nesta casa de humildes confortos onde a saudade se demora como uma filha querida moram todos os gestos, todos os pedaços de amor ofertados por aqueles que a vida levou. Almas. Peregrinos, às vezes viajantes em contramão (e por isso distantes dos meus ideais) mas que a vida não pode ignorar porque um dia, ainda que sem saber, me amaram com meio gesto, um resquício de olhar igual ou distante do meu, um pedaço de dia dos dias de cada um.
Há nomes grandes, os maiores que a vida tem e esses são eternos para mim porque os amo, um a um de forma desigual, na imparidade de a todos o amor ofertar. São nomes tatuados na solidão que me faz companhia e no silêncio que tanto me diz.
Todos os nomes maiores que a vida tem e o amor eterniza são a minha casa.

ESPADA

2009-11-02T18:24:00.002Z

A voz do Amor: espada viva na pele dos amantes que tatuam pedaços de choro, segredos, nos panos brancos do leito que os recebe e cobre a vida que os une.

Rosas Oblíquas

2009-10-20T17:06:00.002+01:00

“É alguém que tem meus olhos. Tem-nos desde quando portas se fecham. Carrega-os no dedo, como anéis. Carrega-os como cacos de desejo e safira”
Canção de uma dama na sombra, Paul Celan

Essas rosas oblíquas ofertadas sobre o epitáfio que agora te cobre murcharam. Não murcharam por causa do Tempo. O Tempo já nada pode. Murcharam no silêncio da tua ausência. Partiste e a casa construída sobre a rocha desmoronou. A harpa perdeu a beleza. Morreu o som. Quem pediu este silêncio? Quem matou o som? Quem entregou a Caronte os ecos do teu olhar guardados nas entrelinhas das linhas das minhas mãos?
Essas rosas oblíquas murcharam sem te ver. Murcharam sem ti. Murcharam ao sentir essa pedra fria que hoje te veste. Essas rosas oblíquas entrelaçadas pelos nós do Vento são o que do nosso plural restou. E são pouca coisa. São a pouca coisa que de nós restou: cinzas na memória. E até as cinzas oblíquas, entrelaçadas pelo Vento, o Tempo de nós afastou.
Murcharam as rosas. Findou a vida. Nesse epitáfio que hoje és há ainda algo que busco no teu rosto e não te sei. Nos silêncios que guardo em mim há palavras por dizer, gestos por soltar, há uma eterna procura: encontrar-te nas rosas oblíquas que murcharam. Há sempre algo a acrescentar, levantar as pedras e ver o que das cinzas, que já não o são mas um dia foram, restou.
Essas rosas oblíquas ofertadas sobre o epitáfio que agora te cobre murcharam mas há ainda voz nelas, um último suspiro, um som à procura de liberdade; eco descosido de um olhar cativo na eternidade do desassossego dos amantes.

Carrossel da Ilusão em alto mar.

2009-10-13T13:27:00.001+01:00

“Quando nas horas melancólicas do dia não ouvires mais os lábios da sombra (…) Então sorri pela última vez, tristemente, a tudo o que outrora amaste. Sorri tristemente...” Quando perderes o gosto humilde da tristeza, Manuel Bandeira.

Um caminho. Apenas um. Duas margens. Um mesmo rio. Várias velas. Centenas de centenas de velas. Dois olhares como girassóis à procura do sol: mesma direcção.
Uma história, a mesma história de um poema que vive em cada coração.
Divisão de sílabas sem importância métrica.
Um anel, um selo, uma união. Duas almas ligadas, estradas estreitas no caminho: o mesmo caminho.
A paixão e a ilusão: os abraços do tudo e nada. As avenidas abandonadas onde os abraços se vestem como pomos de ouro no Jardim das Hespérides. Um beijo perdido: dois viajantes, amantes em contramão.
A música, filha da noite, vinda do céu: som entre os sons. Um som. Um apenas: o teu. Eco firme em pouco instante. Intenso momento: somos girassóis, espalhando sementes à procura do sol. Almas que procuram o dia.
Escuridão. Imensa. Infinita escuridão. Meio rosto. Um pedaço de mão. Uma luta. Uma espada no coração, mil e uma velas no chão. Duas almas enamoradas: presas num só corrimão ou talvez no carrossel da Ilusão.

Todas as horas da vida

2009-10-08T19:36:00.001+01:00

“…as coisas que valem a pena não podem deixar de ter a pena que valem.” Miguel Esteves Cardoso

Disse-me a voz: “Escolhe uma hora.” E eu uma a uma fui escolhendo as horas que o dia tem. Não poderia escolher uma hora, precisava de ti muitas horas – as horas que o dia tem.
Mesmo assim escolhi uma: a hora em que te vi. Depois mandei parar o Tempo. Fechei-o nas gavetas onde mora a ilusão e durante todas as horas da minha vida fui desenhando um retrato no singular.
Todas as horas de todos os dias, da vida, esbocei traços com as mãos da memória e os sentidos do coração e assim, na solidão, soube que eu e tu somos singular. Nunca em nós houve plural.
Sem semente não há fruto. Sem chuva não há amor porque a Terra precisa de água.
No último instante da última hora da minha vida soube que nos descoseram a linha do destino, um dia, numa hora qualquer em que as ilusões saíram do cárcere, das gavetas.
Desde então vagueio pelo mundo. Um mundo sem nós. Sinto-me presa numa espiral: Amor.
Sei que acabamos sempre por voltar aos lugares onde pertencemos.

O nome

2009-10-06T11:59:00.000+01:00

Fui eu que escrevi o teu nome nas manhãs de Outono como quem borda letras num lençol de noivado.

Monólogo do Idoso

2009-09-09T22:02:00.001+01:00

“O excesso de luz cega a vista. O excesso de som ensurdece o ouvido. Condimentos em demais estragam o gosto.”
Lao Tsé in versos do Tao Te Ching

Aos que temperam cada gota da existência com moderação e sabedoria,

As mãos do idoso são um monólogo do Tempo. As rugas: a colheita das orações de sabedoria nesses lugares habitados pelo silêncio – tatuagens da solidão.
O idoso acomoda-se onde ninguém quer permanecer. Vive preso às inânias do passado: recordações.
Os dias e as noites são lugares opacos de sentir o silêncio: morada onde as frases já não chegam, solilóquios de solidão.
A ti que semeias o sentido profundo das coisas mínimas e valorizas o gesto, ser-te-á dada a colheita: terás pássaros de asas abertas que te afagarão as saudades do vivido, nas madrugadas, do silêncio. As tuas rugas serão vielas estreitas onde apenas o Amor passará e conhecerás Anjos que abraçarão os monólogos das tuas mãos (teu viver) e em silêncio percorrerão, lado a lado contigo, nessas rugas estreitas do Amor – lugares.
Rugas de encantos invisíveis, inodoros e insípidos que o vulgo olhar não alcança: onde as Almas ganham voz.
Saibas semear em terra fértil e não sobre cascalhos e um dia a tua colheita receber. Nunca serás rei mas terás um sólio: soubeste viver.

CARUSMA

2009-08-27T19:32:00.003+01:00

Intrépidos são os pícaros da colina onde, apenas, os sentidos cautos e puros chegam.
O denodo do fardo, por mais pesado que seja, deve erguer-se na pessoa como um hino com ânsia de alcançar glória: libertando, assim, as amarras ao pensamento do Ser (razão), colocando a nu sentimentos (emoção).
Só um Ser livre, na totalidade das suas acções, pode Sentir.
O verdadeiro sentir abre fendas, trepida por momentos mas mostra-se hialino. A verdade do sentir, do nobre e sublime ser, exige sapiência e ardor pois a verdade carece sempre de provação (de limar as arestas dos sentidos como um artesão da perfeição), nunca de indigência.
Tu que não temes subir a íngreme montanha que te conduz ao celeste ser e irradias a harmonia do teu vital existir, procura com o teu escudo, herdeiro de Ulisses, defender-te do que te atinge como fogo incontrolável que nem a beleza da carusma deixa antever: desejos.
O desejo não tem carusma, é fogo sem controlo, planície devastada pela insanidade dos sentidos incautos, exército ao abandono, conformidade entregue à Sorte: fim.

Inauditos são os sentimentos maiores que sublimam o Ser e elevam o sentir: Carusma, beleza sem par. Jamais serão extintos, todos os sentimentos verdadeiros, porque têm raízes: une-se a emoção à razão.

A Morte da Rosa nas mãos da Princesa

2009-08-21T22:58:00.005+01:00

O desgaste torna a luz num espectro: ainda com beleza. Um coração imenso não perde jamais o amor nas adversidades: acrescenta-lhe sementes do que poderá germinar (noutro lugar, espaço sem tempo): esperanças. Só um coração pleno pode amar de forma desigual. Amar o espectro como a luz que um dia foi sem esquecer no que hoje é: um espectro. A imparidade do bem-querer mora na beleza dos céus cinzentos, nas brumas, no que cai no esquecimento para todos menos para o que tem um coração cheio.
Durante a vida o espírito do lobo visitara-a, noite após noite, velando o seu sonho: olhando-a apenas, ainda que de forma triste e solitária.
_ “Os anos passaram e com eles as pétalas da rosa vermelha, que te coloquei nas mãos, gelaram sem murchar.”
O lobo envelheceu solitário.

As recordações ferem como o clarão intenso, na escuridão, dos eclipses de fogo quando visitam um Ser. As recordações são setas frias que um olhar solitário e que não se deixa ver, vai lançando.

O lobo também sentiu, dia após dia, as lembranças quando partiste e incendiaste o mundo na escuridão.
Esta mensagem está sendo escrita nas asas de um negro Condor para que a liberdade das almas do Lobo e da Princesa possam sentir paz e repousar. Ao Condor, de tamanhos sentires, foi concedida a imortalidade para este desejo realizar: voar, transmitindo o Sentir, sem parar.
Serena. Em silêncio. Na solidão repousava a princesa. Olhos cerrados com afinco. Cabelos soltos. Vestido branco de seda fina. Pés descalços, com saudade de te encontrar. Nas mãos colocaste-lhe uma rosa vermelha cujas pétalas abriram com o húmus dos dias. Ao chegares ao pé dela, tu lobo solitário, viste uma lágrima o rosto da princesa lavar, como quem expurga sentidos acorrentados e se despede da Terra, para sempre.
Porque o Amor é um cálice de amargura quando os lobos se desencontram.

Tífon e Equidna

2009-08-20T11:01:00.004+01:00

A porta invisível no meio de uma floresta de encantos ímpares

A Tífon e Equidna.

É uma porta de seda, fina e macia, com gárgulas, protectoras do desconhecido, da cidade que esconde os seres que por detrás dela vivem, num mundo desigual, de encantos e beleza infinitos.
Porta que só de noite ganha vida.
É na noite que todos os sentidos se libertam das correntes do pensamento, é na noite, fria e distante: filha do húmus que todos os desejos aparecem com a indigência do Sentir, por isso, pelas forças que a noite guarda em si, nunca o Ser humano pode ser inteiramente livre, com a noite chegam os desejos, tentações e quimeras.
Chamam-te a ti, homem, filho de um deus menor, as forças maiores: trevas, as primas da Lua. Chamam-te para o ventre da floresta, como uma mãe chama um filho perdido ou abandonado sem querer. E tu escondes a tua nudez ao vulgo olhar. Saibas a tua nudez: transparência, sacrário do Ser valorizar. Sempre. Só assim te libertarás do medo: prisão invisível na qual és o prisioneiro e simultaneamente o carcereiro.
Mas, só Equidna te torna visível, só ela te oferece vida: Sentir. A porta esteve sempre aberta, só esta mulher – serpente, quimera, sente a invisibilidade da mesma e só ela a pode abrir e ao teu Ser unir o Sentir.
Há muitos anos atrás estes semi-anjos, as gárgulas, podiam voar ou planar mas desde que os desejos se corromperam e distanciaram da sinceridade, coragem e esperança (virtudes necessárias à pesquisa da verdade: resolução dos enigmas que a vida enceta, a cada instante que passa pelas mãos do tirano Tempo, os voos foram proibidos, deixaram as gárgulas de voar: têm asas que ornamentam apenas. Asas invisíveis de Sentir, esculturas de pedra: cárcere das cáries da Alma, pecados.

Miradouro

2009-08-19T17:10:00.002+01:00

“Assim é meu caminho de vida. Minha busca. Um labirinto com entrada e saídas demarcadas. O grande caminho sem portas. Apenas com batentes apontando invisíveis limites.”

Ana Terra

Há um lugar meu: em escavações. Nunca sabemos quem somos nem por onde vamos: somo-nos. Nesse lugar, espaço de enigmas (para uns encanto, para outros fel de amargura), nesse vazio mas imenso lugar há sentimentos e sentidos, ainda e sempre, indefinidos mas verdadeiros.
Nesse lugar guardo a verdade: sou.
O oásis no deserto para uns. A terra seca e árida para outros.
Todo o lugar, por mais pobre que seja (ainda que na simples visão de alguns) tem beleza própria: meta-vida. Todo o lugar bem guardado, a sete chaves fechado é um livro de enigmas; apocalipse de sentidos – lacrado por sete selos.
Há magos que vêem beleza nos seixos desse lugar e feiticeiros que apenas querem possuir: garimpeiros de seixos ou diamantes, uns e outros no seu distinto modo de Ser e de Sentir.

Aos que nos diamantes encontram fortuna, os olhos cerram-se: não vêem o essencial. Aos que nos seixos encontram lugares, essências invisíveis, esse lugar é um miradouro, apelidado Coração.

PORTA ABERTA

2009-08-17T20:14:00.003+01:00

“It is time to break the chains of life. If you follow you will see what’s beyond reality”.
Behind the invisible, Enigma

À metade de mim.

A batalha nas batalhas. A Guerra nas guerras ou a ausência de batalhas e de Guerra. Há os que vencem batalhas, há os que ganham a guerra e há os que não se importam de a perder: não por cobardia mas porque não se identificam com ela.
Há os que gritam na multidão: alegres ou tristes, soltam ecos bélicos de ódio ou prazer, pela luta e na luta. E há os que na Solidão, nos becos sem saída, seguem vidas impossíveis, onde pormenores e instantes são a pintura da Alma, odes do Ser ou hinos do Sentir… Ou tão-somente prantos de dor.
Às vezes, na solidão, utiliza-se o pincel do sorriso, outras o da lágrima mas nunca quando se ama é em vão.
Tudo são enigmas. Frustrações da liberdade: mistérios. E nas sendas da miopia invisível, enigmas, está Mona, a mulher responsável pela criação do Céu e da Terra: única entre desiguais. Mistério. Doce e intenso mistério: sedução. Tudo são enigmas que podem abrir, fechar ou estar entre portas invisíveis: as portas da meta-vida, Amor.

Onde mora a Saudade

2009-08-13T12:06:00.003+01:00

“Não abro a porta quando batem (às vezes batiam só por engano) não avalio o balanço das certezas o que separa uma forma da outra sempre me escapou.”

O fio de um cabelo, José Tolentino Mendonça

Lenta e serena cai a Noite imensa. Intensos são os pícaros onde subi para enterrar a saudade e os sonhos do que contigo vivi. Deixei que as mãos despissem o olhar meigo do Condor que trago apertado no peito, deixei a descoberto sentidos sublimes que apenas os arautos do Amor sabem reconhecer. Descalços estavam os meus pés prontos para te receber, ainda que na saudade: expulsavam-te de mim como um fruto maduro, pronto a degustar. E aos desejos infinitos que o coração pede para não apagar, aprisionei-os de um jeito esquisito, perto do peito, do lado direito do amar. São oceanos, águas de mil chuvas que trago em mim. São húmus, são desertos, sentimentos inquietos que me fazem estar assim. Ah se a chuva ao húmus se unisse! Se os pomos maduros desta árvore imensa que é o amar, fossem de ouro. Se nos seixos visse diamantes e nos lugares onde mora a Saudade outro sentimento pudesse colocar…

DALAI LAMA - Lausanne

2009-08-04T22:19:00.004+01:00

http://www.dalailama-lausanne2009.ch/

ACTIVIDADE / CONVITE

2009-07-19T18:09:00.002+01:00

Caro Autor(a)

A Papiro, em colaboração com o Colégio dos Orfãos do Porto - instituição que adopta um estilo de proximidade e solidariedade com as crianças e jovens - pretende ofertar livros infanto-juvenis de alguns dos nossos autores para o seu espaço de leitura.

Pelo exposto, e sobre a temática "Ler nas Férias é bom", vimos convidá-lo(a) a realizar a apresentação da sua obra, seguida de sessão de autógrafos, para benefício destas crianças e jovens no dia 20 de Julho pelas 15h00, sito ao Largo Padre Baltasar Guedes, no Porto (http://www.cop.pt/cop/contactos.php).

Papiroeditora
Uma nova geração de autores

Apresentações Temáticas: “Ler nas férias é bom”

3 OBRAS : Ilha das Bolsinhas / Ilha das Bolsinhas a bruxa hiena e o natal / Olhares sobre infâncias em novelo / Onde se meteu o Pai Natal
(apresentação) Madalena Vieira

2 OBRAS: Quem Nunca Escreveu à Lápis? / Clara Toma Chá com a consciência
(apresentação) Rosa Guedes

1 OBRA: Papoila, O Príncipe e o Sonho
(apresentação)Sandra Maria Rodrigues Ferreira

3 OBRAS - Nasceu Uma Rena Verde / Caminhos de Voar da Rena Verde / Um Presente de Vidas a Crescer
(apresentação) Adelina Andrês

1 OBRA – Mariana dos Cabelos Ruivos
(apresentação) Vanda Azuaga e/ou Maria Cerveira

Autores: Madalena Vieira, Rosa Guedes, Sandra Maria Rodrigues Ferreira, Adelina Andrês, Vanda Azuaga e Maria Cerveira
Data: 20 de Julho hora: Início às15h00
Local: Colégio dos Órfãos do Porto - Salesianos

15H00. Ilha das Bolsinhas / Ilha das Bolsinhas a bruxa hiena e o natal / Olhares sobre infâncias em novelo / Onde se meteu o Pai Natal
Apresentação a cargo da autora Madalena Vieira
15H15. Quem Nunca Escreveu à Lápis? / Clara Toma Chá com a consciência.
Apresentação a cargo da autora Rosa Guedes
15h30. Papoila, O Príncipe e o Sonho.
Apresentação a cargo da autora Sandra Maria Rodrigues Ferreira
15h45. Nasceu Uma Rena Verde, Caminhos de Voar da Rena Verde, Um Presente de Vidas a Crescer
Apresentação a cargo da autora Adelina Andrês
16h00 Mariana dos Cabelos Ruivos
Apresentação a cargo da autora Vanda Azuaga e/ou Maria Cerveira
16h15. Sessão de autógrafos com carácter de oferta das obras para o espaço de cultura do Colégio dos Órfãos do Porto - Encerramento das apresentações

Colégio dos Órfãos do Porto - Largo do Padre Baltazar Guedes, Bonfim Porto - www.cop.pt – Contacto: 225 898 250 – Sra. Dra. Manuela Monteiro

2009-06-02T19:35:00.003+01:00

http://www.velha-a-branca.net/cursosinscricoes.htm

2009-04-13T14:53:00.001+01:00

WWW.chagasdeeva.blogspot.com

Da Dor.

2009-02-21T22:12:00.007Z

Aos que sentem dor.

Um dia desejei ser o castelo nas mãos de alguém: ninguém pode ter nas mãos um castelo - só no coração. Mesmo assim: nem no coração o fui.

Enfrentado mais um medo: uma visita nocturna, ao cemitério, feita há instantes. Depois de visitar o amor da minha vida: a minha madrinha - recém falecida. Tenho feito muitas coisas estranhas ultimamente: encontro-me.

Decidi encerrar este blogue.
Sem, porém, deixar as letras: aparecerei num lugar diferente - com outro eu: morador em mim. Agradeço a tantos nomes que por aqui passaram e quiseram saber sobre mim: tantos poderia enunciar - não o farei.
Deixo-vos um texto diferente: da dor. Há dor em mim: tanta. Só a dor me ajuda a crescer. Dor cada vez mais intensa – “quem assiste à decadência de quem ama: faz da decadência do outro, a sua também”. Dor: assistir à podridão do corpo, aos cheiros nauseabundos - ainda que naturais das escaras- do tio-avô, às incapacidades de urinar - com a ajuda das nefrostomias e urostomias- artificiais e exigentes: se não forem despejados os sacos colectores de urina: as escaras nas costas agravam e o penso da urostomia descola. Dor: na alimentação por sonda gástrica: se não injectar alimentos, o tio-avô não vive. Dor: ver a sensação de fome no olhar do tio-avô e saber que os alimentos devem ser ligeiros, específicos e administrados com água. Dor: na sonda quando entope. Dor: quando os enfermeiros mostram uma anestesia à própria dor e não executam o trabalho com eficácia. Dor: quando corro o dia todo para conseguir ter duas horas para o meu eu. Dor: sentir que sou útil - ajudando os outros, esquecendo-me do eu. Dor: quando o cateter do tio-avô se desprende e exige um internamento no hospital. Dor: no olhar do tio-avô - olhar cego. Dor na boca do tio-avô: perdeu a fala. Dor: ao trocar as fraldas: constatar que somos nada. Dor: pelo nada que os outros são - desligam-se dos tios-avós: "sentem medo e falta de coragem em ver"- dizem. Mas, ver o quê? O que seremos um dia: a dor que acumulamos desde o nascer? Dor: por não ter só um mas, dois acamados: a tia-avó. Dor: jamais os conseguirei abandonar. Gostava: não consigo. Não me sei dessa forma: libertadora - seria! Dor: a falta de lucidez da tia-avó que não reconhece o meu eu. Nem se lembra do meu nome! Dor: pela cegueira da tia-avó. Uma cegueira desde o nascimento. Há tanta dor em mim. Para além dos sonhos de uma papoila, existe dor: muita dor. Anónima dor, sem forma: prolongada no tempo. Disforme dor – com tantos rostos e nomes. Há tanta dor em mim como há Amor. Não quero mais dor. Dor: sentir a dor. Reconhecer a dor. Fazer da vida: dor - sentida decadência dos outros em nós. Nem só de Amor vivem as Almas: também de dor.
Há em mim tanta dor. Tão grande. Imensa. Intensa. Infinita: dor.
Aqui fica o meu agradecimento ao leitor. A promessa de o revisitar num outro lugar: sem escrever nunca respiro: não sou.